Madam Guyon - Die geistlichen Stroeme - Gott ist die Liebe

Verderben gereicht. Dagegen bleiben die fliegenden Wasser frisch und gesund, und je
schneller sie fortschießen, desto vollkommener bleiben sie erhalten.
Wie schon gesagt, verleiht Gott, sobald er dem Menschen die Gabe des geschenkten
Glaubens verliehen hat, zugleich einen Trieb, ihm als dem Zentrum des Lebens
unablässig zuzustreben. Aber dieser untreue, obgleich sich für treu haltende Mensch,
erstickt durch seine Ruhe den Drang zu laufen. Er würde überhaupt nicht vorwärts
kommen, wenn nicht Gott den eingeschlafenen Trieb zu laufen wieder weckte, indem
er den Menschen den Abhang das Berges finden läßt, von dem er nicht umhin kann,
sich hinabzustürzen, er mag wollen oder nicht. Der erste Verlust ist die Stille, die er
doch für immer zu besitzen geglaubt hatte. Seine sonst so ruhigen Wasser fangen an zu
rauschen. Bald bemächtigt sich seiner Wellen eine wirbelnde Bewegung. Sie wallen,
rennen und stürzen.
Wenn der Strom seinen Zustand erkennen würde und um das wüßte, was ihm
bevorsteht, er würde versuchen, innezuhalten und zu seiner Ruhe zurückzukehren.
Das ist jedoch unmöglich. Der Abhang ist nun einmal gefunden. Das Naturgesetz
gebietet. Es gilt, sich in die Tiefe zu stürzen. Doch ist hier noch nicht von den
Abgründen, von dem Verlorenwerden in den Finsternissen die Rede. Der Strom ist
fortwährend sichtbar. Wahrend der Dauer dieses Grades verliert er sich nicht. Er trübt
sich, fällt und stürzt. Welle drängt auf Welle, und Strudel braust auf Strudel. Aber er
geht nicht verloren.
Während seines Falles trifft er hier und da auf ebenere Strecken, wo es ihm vergönnt
ist, sich ein wenig zu erholen. Er gefällt sich in der Klarheit seiner Wasser. Er sieht, daß
sein Fallen und Stürzen, daß das Brechen seiner Wogen am Felsen nur gedient hat, ihn
zu reinigen und zu läutern. Er fühlt sich befreit von allen jenen Strudeln und Wirbeln
und glaubt sogar, schon für immer die Ruhe gefunden zu haben. Er fühlt sich getröstet
über die überstandenen Beschwerden, indem er einsieht, daß ohne diese heilsame
Erschütterung seine stockigen Gewässer Gefahr gelaufen wären, ganz und gar zu
verderben. Schon hat sich der üble Geruch verloren, der von ihnen ausgehaucht
wurde, solange sie auf den Bergen standen. Das sie aufs Neue stichig werden könnten,
fürchtet er nicht, denn er steht jetzt nicht still, sondern fährt fort, sanft auf dem
silbernen Sande hinzurieseln, während die Blumen, die an seinen Ufern stehen, sich in
den klaren Wellen widerspiegeln. So glaubt der allzu sichere Strom nun, von jetzt an
geborgen zu sein und seinen Lauf in Frieden zu vollenden. Aber, o armer Strom, wie
sehr betrügst du dich! Wie erschrickst du, wenn du wahrnimmst, daß deine Wellen
wieder anfangen zu wirbeln und zu strudeln. Wie entsetzt du dich, wenn du an einem
neuen Absturz ankommst, und zwar an einem viel schrofferen und gefährlicheren als