Madam Guyon - Die geistlichen Stroeme - Gott ist die Liebe

Entfremdung, des Genusses und der Entbehrung, solange stehen wir noch nicht auf
dieser Stufe, sondern auf einer anderen.
Denn hier kann Gott nicht mehr geschmeckt, empfunden, gesehen werden, da wir
nicht mehr wir sind, sondern er es ist, er, der aufgehört hat, sich zu unterscheiden:
„Nun lebe nicht mehr ich, sondern Christus in mir“. Wenn jemand an einer
unüberwindlichen Abscheu vor einer Speise litte, und doch ohne sie leben könnte, so
würde er zuerst jenen Widerwillen spüren, danach das Unvermögen zu essen. Aber er
würde keine Fülle oder Sättigung fühlen. Der Mensch hat jedoch jetzt weder Hang
noch Geschmack an etwas. Im Stande das Todes und des Grabes war das zwar auch
der Fall. Aber nicht auf die gleiche Weise.
Dort entsprang es aus Ekel und Unvermögen. Hier dagegen ist es eine Folge der Fülle
und das Überflusses. Angenommen, jemand könnte von der Luft leben, so würde er
erfüllt sein, ohne seine Fülle zu empfinden oder zu wissen, woher sie ihm gekommen
sei. Er würde weder leer zu nennen sein noch unvermögend, Speise zu sich zu nehmen.
Aber er würde der Speise nicht bedürfen infolge jener Fülle, ohne dass er wüßte, wie
die Luft, die von allen seinen Poren eingesogen würde, ihn mit solcher
Gleichmäßigkeit durchdringe.
Gott selbst ist dem wieder lebendig gewordenen Menschen jene Luft, die ihm
natürlich und notwendig ist, um sein neues Leben zu erhalten, und er empfindet ihn
ebenso wenig, als wir die Luft empfinden, die wir atmen. Trotzdem ist er erfüllt, und es
fehlt ihm nichts. Daher hört auch alle Begehrlichkeit auf.
Der Friede ist so groß, wenn auch anderer Art, als in den früheren Standen. In dem
vorangegangenen Stand war es eine Art von lebloser Ruhe, eine Grabesstille, die
gewissermaßen durch die Arbeit der Verwesung und Zerstörung getrübt wurde.
Danach, als der Mensch Staub und Asche geworden war, war er freilich auch im
Frieden, aber es war ein unfruchtbarer Friede, ohne Trost, Genuß und Leben. Es war
ein Friede, dem Frieden eines Toten zu vergleichen, der von den Wellen des empörten
Meeres umhergeworfen wurde. Er würde freilich von den Stürmen nichts wissen, noch
vom wogenden Meer. Er würde weder das eine fürchten, noch das andere. Aber dies
nur deshalb, weil das Leben ihm mangelte und die Empfindung. Hier aber sieht der
Mensch sich hinausgehoben über die Stürme und über das Meer. Er sieht, wie von der
Höhe eines unzugänglichen Felsens herab, die Fluten in der Tiefe wühlen, ohne ihre
Wut zu fürchten. Oder, wenn man es so lieber will, er gleicht dem, welchem gegeben
ist, auf dem Grunde des Meeres zu hausen und zu wohnen. Der Grund bleibt ruhig,
wie sehr es auch auf der Oberfläche stürmen mag. Die Sinne mögen leiden, aber der
Grund bleibt derselbe, weil der, der ihn besitzt, wechsellos und unwandelbar ist:
„Wenn mir gleich Leib und Seele verschmachten, so bist du doch, Gott, allezeit meines
Herzens Trost und mein Teil“.