Madam Guyon - Die geistlichen Stroeme - Gott ist die Liebe

natürlich. Er ist ihm — man möchte sagen — zur Natur geworden. Was aber ist es, daß
diesen Menschen von einem anderen, der noch im Menschlichen befangen ist,
unterscheidet? Das ist es, daß Gott es ist, der ihn wirken läßt, ohne daß er es weiß,
während früher die Natur es war, die wirkte. Er tut weder das böse, noch das gute, wie
es scheint, sondern er lebt still, ruhig, zufrieden, und wirkt mit Leichtigkeit und
Behändigkeit das, was man ihn auch wirken läßt.
Gott selbst ist jetzt sein Seelsorger. Denn in den Tagen seiner Verluste hat er allen
Willen an Gott verloren, so daß er jetzt durchaus keinen Eigenwillen mehr hat. Fragt
ihn, was er will, und er wird es euch nicht sagen können. Er kann nicht mehr wählen.
Alle Begehrlichkeit ist ihm genommen. Die Welt ist ihm gekreuzigt, und er der Welt.
Denn, weil er im All ist, und im Zentrum, so verliert das Herz alle Neigung,
Strebsamkeit und Wirksamkeit, wie es auch allen Widerwillen verliert, und alle
Widerspenstigkeit. Der Strom im Meer hat keinen eigenen Hang mehr. Er schlägt
keine Wellen mehr. Er ist in die Ruhe Gottes eingegangen und am Ziel.
Aber, was ist denn die Genügsamkeit, die diesen Menschen so ganz ausfüllt und ihm so
überschwänglich genügt? Was für eine andere soll es denn sein, als die Genügsamkeit
des Glückseligen und Allgenügsamen selber, die allgemeine, unermeßliche, über alles
Wissen und Begreifen erhabene. Gefühle, Geschmäcke, Gewichte, besondere
Ansichten sind dem Menschen genommen. Er wird weder von der Liebe berührt, noch
von der Erkenntnis, noch vom Verständnis. Jenes etwas, das ihn früher beschäftigte,
ohne ihn zu beschäftigen, ist jetzt nicht mehr. Es blieb dem Menschen nichts übrig, als
das Nichts.
Aber diese Unempfindlichkeit ist eine ganz andere, als jene des Todes, des Grabes, der
Verwesung. Damals war sie eine Beraubung des Lebens und jeder Lebensregung, ein
Ekel, eine Scheidung, ein Unvermögen des Sterbenden und eine Gefühllosigkeit des
Toten. Jetzt dagegen ist sie eine Erhebung über alle diese Dinge, die ihm nichts raubt,
sondern ihm alles unnütz macht. Ein Toter ist aller Lebensverrichtungen unfähig
infolge der Abspannung, die dem Sterbenden, oder der Todesstarre eigen sind. Ist er
aber auferstanden in Herrlichkeit, so ist er voll Leben ohne die Mittel, durch den
Gebrauch der Sinne sich das Leben zu erhalten, erhaben über die Mittel durch den in
ihm lebendig gewordenen Keim der Unsterblichkeit, empfindet er nicht, was ihn
belebt, wo er in der Fülle das Lebens steht.
Solange wir noch einen Geschmack an Gott haben, er sei so schwach wie er wolle,
solange wir noch Wechsel des Verlangens und der Befriedigung empfinden, der
Einsenkung und