Festivalkatalog der Ruhrtriennale 2023

Im Traum laufe ich immer durch die Straßen von Stahlhausen
und Goldhamme. Die Wege sind unendlich, die
Stadt kommt nie zur Ruhe; ein grenzenloses Ballungsgebiet
von Häusern, Farben, Geräuschen und Zeit. Und
Namen: Kohlenstraße Ecke Umweltpark. Die Autobahn
brüllt. Die Geschichte brüllt. Die Widersprüche prasseln
aufeinander ein, unterbrechen meinen Lauf.
Ein Schleichweg lockt mich vom Gehsteig ins Gestrüpp
unter eine Brücke aus Beton, wo noch alte Schienen liegen.
Weiter hinten ist die Schneise der aufgegebenen Güterstrecke
längst asphaltierter Fahrradweg. Die Geräusche
der Autos und Züge sind in der Senke nur noch dumpf zu
hören, dafür Vögel und Rascheln im Unterholz. Ich folge
einem dieser Fuchs- oder Wildschweinwege, geduckt
durch Brombeerranken, lande auf einer verlassenen Zufahrtsstraße
vor einem einzeln stehenden Tor. Der Zaun
darum ist verschwunden, nur Betonpfeiler alle paar Meter
bezeugen seine vergangene Existenz. Ich lasse mich
treiben irgendwo im sogenannten Umweltpark, der eher
ein weitläufiges Gewerbegebiet als ein Stadtgarten ist.
Das Areal ist menschenleer. An seinen Grenzen verlaufen
Schienen und die Autobahn. Ich folge dem Lauf eines fast
ausgetrockneten Baches durch einen schmalen Tunnel.
Haus der Geschichte des Ruhrgebiets. In meiner Lieblingsbibliothek
forsche ich zur Vergangenheit jener Orte,
durch die ich mich beim Laufen spülen lasse und deren
klang volle Namen mich faszinieren. Die Kohlenstraße
hieß früher tatsächlich einmal Brüllstraße. Das Gelände
des heutigen Umweltparks war in den 1940er-Jahren eines
von über 100 »Außenkommandos« des Konzentrationslagers
Buchenwald. Außer einem 2019 errichteten, eher
unscheinbaren Mahnmal an einem der zahlreichen Seiteneingänge
des ehemaligen Bochumer Vereinsgeländes
(heute vom Technischen Dienst der Stadt Bochum genutzt)
entdecke ich vor Ort keine Spuren aus dieser Zeit,
kein Gedenken. Aber die Geschichte mit all ihren unaushaltbaren
Widersprüchen bleibt. Sie hat die Gegend wortwörtlich
untergraben.
KGV Bergmannsheil. Am anderen Ende des Tunnels entsteige
ich dem Marbach in ein idyllisches Kleingartenparadies.
Auf sonnigen Hängen wächst Gemüse und Salat.
Es ist Samstagnachmittag, Stadiongeräusche hallen durch
das kleine Tal. Trommeln und Trillern, ein Brausen. Jetzt hat
also der VfL getroffen. Hinter mir schießt ein ICE durch
die Horizontale. Ich laufe wieder auf festem Grund, laufe
auf das große, moderne Krankenhaus zu, das ebenfalls
Bergmannsheil heißt. »Berchmannsheil« – wie man hier
sagt. Die beinahe ungebrochene Verbundenheit zur Geschichte
des Bergbaus und der regionale Stolz auf dieses
Erbe, auf die von Arbeit geschundenen Menschen,
auf die von Maschinen gebeutelte Natur war es, was
mich zuerst in diese Gegend trieb. Nicht nur das großartige
Bergbaumuseum, die ganze Region ist ein Fest für
Nostalgiker, Romantiker und Fans von Novalis, wie ich es
zugegebenerweise bin. Den Symbolen des Raubbaus entkommt
man hier nicht. Auch nicht dem Respekt, welcher
den Proletariern der Schächte entgegengebracht wird,
dem Kult, der sich bis auf den Fußballplatz ausdehnt,
und der Wehmut in den Kneipen und Trinkhallen. Dies
ist eine andere Form des Vernarbens oder Verheilens, als
ich sie aus den Revieren von Bitterfeld, Leipzig oder der
Lausitz kenne, wo ich herkomme.
Beim Laufen habe ich genau das richtige Tempo, um
über diese Dinge nachzudenken. Manchmal schreibe ich
etwas auf. Wenn es mir schlecht geht, laufe ich bis zur
Erschöpfung. Und dann: wieder zurück. Das Laufen beeinflusst
das Denken, und das Denken erschöpft sich
tatsächlich – irgendwann. Die Schleifen, die ich denke,
lösen sich im Laufen. Sie kriegen mich nicht zu fassen,
sind Schlingen nur, wenn ich es mir erlaube. Auch deshalb
bin ich unterwegs. Beim Laufen lese ich oder ich
blicke in Augen, sammelt sich der Müll im Rinnstein zur
ersten Zeile eines Gedichts. Oder zum Abschluss, zur
Mitte. Oder alles löst sich auf und die Worte verlieren
wieder den Sinn. Was ich nicht mag, sind rote Ampeln,
sie bringen mich aus dem Rhythmus.
STEFAN WARTENBERG lebt in Leipzig und schreibt Gedichte und andere Texte. Er ist Mitglied in
den Künstler:innengruppen Graffitimuseum und Jazzstylecorner, mit denen er installativ
und performativ arbeitet. 2021 gründete Wartenberg den Nachtalb Verlag Engelsdorf, welcher
sich Lyrik und befreundeten Textgattungen zuwendet und junge Autor:innen fördert.
Foto: Conny Reuter
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