Festivalkatalog der Ruhrtriennale 2023

Auch Ihr Instrumentarium zeugt von diesem Spielerischen:
Das reiche Schlagwerk ist bestückt mit Melodica,
Kinderflöten, Lockvögeln, singenden Sägen, Hämmern,
Sirenen, Glasflaschen, um nur einige wenige zu nennen.
Ich arbeite viel mit Geräuschen, aber hier sind es vor
allem zwei Dinge, die ich zu finden versucht habe:
Zum einen, wie ich mir das Geräusch fallender Tropfen
vorstelle. Zum andern, wie und was man im Dunkeln
hört. Das sind zwei Dinge, die am Ursprung meiner
kompositorischen Arbeit lagen, die ich dann natürlich
bearbeitet und verstärkt habe. Und ich habe Klänge
aus Materialien gesucht, die den Werkzeugen der
Bergleute ähnlich sind. So gibt es Hämmer oder eben
Alarmsirenen. Und ich habe versucht, den Instrumenten
– Schlagzeug, Kontrabass und Trompete – Klänge
zu entlocken, welche die Arbeitsgeräusche in der
Mine musikalisch umsetzen.
In einem Gedicht von Jean-Christophe Bailly heißt es:
»Das Dunkel der Nacht mit dem Glanz der Sterne ist wie
das Abbild des Dunkels der Erde, wo viele unsichtbare
kleine Glanzpunkte darauf warten, von uns gesehen zu
werden.« Was bedeutet Ihnen dieser Bezug der Tiefe, der
Dunkelheit unter der Erde zum uns umgebenden All?
Dieses Bild gefällt mir sehr. Was man in der Tiefe der
Erde findet, ist letztendlich der Himmel, denn je tiefer
man geht, desto reiner wird es. Es geht in Die Erdfabrik
auch immer um Gegensätze, um das Verbinden extremer
Pole: Licht und Dunkelheit, das Gewichtige und
das Leichte, das Kleine und das Große, das Ernste und
das Spiel. Denn wenn man wirklich in die Tiefe geht,
ins Dunkle, und es immer hoffnungsloser zu werden
scheint, gibt es immer noch das Kind in uns, das zurückkommt
und sagt: Gut, lass uns wieder aufwachen,
lass uns aufstehen und weiterspielen. Auch dies ist
eine Art zu sagen – wie Jean-Christophe es ausdrückt –,
dass, je tiefer man in die Erde geht, desto näher man
dem Himmel kommt. Je tiefer man in die Traurigkeit
sinkt, desto mehr Humor kann man haben, den man
braucht, um zu überleben. Und so nähert man sich
dem Himmel, indem man der Erde auf den Grund geht.
Und da sind wir wieder bei der Kohle als dem »Kind
des Lichts«, der Einsicht, dass die Kohle nichts anderes
ist als die Vegetation längst vergangener Epochen,
dass sie aus den Pflanzen jener entlegenen Zeit besteht,
die von der Sonne genährt worden sind.
Auch die Schlaflosigkeit, das Eintauchen in die Stille,
das Unheimliche der uns umgebenden Dunkelheit spielt
in Die Erdfabrik eine wichtige Rolle.
Im Prinzip könnte man das ganze Stück eine Schlaflosigkeit
nennen. Es geht um die Dinge, die einem
durch den Kopf gehen, wenn man nicht schläft oder
vor sich hindöst. Es gibt dabei Momente, die angenehm
sind, und dann gibt es Momente, in denen es
ziemlich beängstigend werden kann. Man realisiert,
dass im Dunkeln alles ganz anders wird. Auch in der
Stille, in der wir nicht über die gleiche Wahrnehmung
verfügen. Wir hören andere Dinge in der Stille. Und das
Erstaunliche ist, dass mir Jean-Christophe genau von
diesem Erlebnis erzählt hat, das er hatte, als er in eine
Mine hinabgestiegen war. Von dieser absoluten Stille,
die dennoch nicht wie Stille ist, und von der Dunkelheit.
Und so habe ich versucht, mir dies vorzustellen.
Denn wir sind an eine Dunkelheit gewöhnt, die kein
Schwarz ist, in der es immer irgendwo etwas gibt, das
leuchtet. Das absolute Schwarz ist kaum zu finden,
ebenso wenig wie die absolute Stille. Das letzte Mal,
als ich diese erlebt habe, war im IRCAM (Institut de
recherche et coordination acoustique/musique in Paris),
wo es einen Raum gibt, in dem einfach nichts ist.
Und da fängt man an, sich selbst zu hören, zu hören,
wie der eigene Körper funktioniert. Es ist für mich eine
Art Maschinenmusik mit Maschinen, die organisch
sind. Das ist, woran ich arbeiten wollte.
ES IST DAS PUBLIKUM,
DAS ZUR ERZÄHLUNG
WIRD, DENN ES MACHT
GESCHICHTEN.
Seit der Gründung Ihrer Theatergruppe Atelier Théâtre
et Musique (ATEM) in den 1970er-Jahren im Pariser Vorort
Bagnolet wurden Sie zur prägenden Figur im Bereich
der Entwicklung des zeitgenössischen Musiktheaters.
Das »théâtre musical« kann dabei als Gegenentwurf
zur Oper gesehen werden. Ein poetisches, experimentelles
musikalisches Theater, in welchem Musiker:innen,
Sänger:innen, Schauspieler:innen und bildende Künstler:innen
zusammenkommen, zum Zweck der kollaborativen
Kreation neuer Musiktheaterformen.
Ja, es handelt sich um ein abstraktes, poetisches
Musiktheater, das verschiedene Akteure zusammenbringt.
Es geht mir dabei weniger darum, ein Gegenstück
zur Oper zu finden, parallel habe ich auch
Opern komponiert. Meine Herangehensweise ist vielmehr,
jede Komponente des Musiktheaters zu isolieren.
Zum Beispiel den Text zu isolieren, das Licht,
die Bilder, die Klänge, die alle nicht das Gleiche erzählen.
Das bedeutet, dass sie frei sind. Was mich
dazu bringt, Musik zu schreiben, sind die vielen Möglichkeiten,
diese Fragmente zusammenzubringen,
übereinanderzulegen oder nebeneinanderzustellen.
Fragmente, die zunächst nichts miteinander zu tun
haben. Meine Arbeit besteht darin, Verbindungen zu
schaffen, aber keine Übergänge! Es sind vielmehr
Brüche oder Konflikte oder ein Spiel zwischen den
Dingen, ein Hin und Her, um zu einer Konstruktion
zu kommen, die ich nicht kenne, die ich nie erwartet
hätte und die ich hören möchte. Und so kann eine Art
Polyphonie verschiedener Texte, verschiedener Musik
etc. entstehen. In der Oper gibt es einen Text, eine
Theater situation, es gibt Figuren und eine Geschichte,
die erzählt werden will. Und wenn die Oper fertig
komponiert ist, kommt der Regisseur oder die Regisseurin
hinzu, um diese Geschichte auf die Bühne zu
bringen. Im »théâtre musical« hingegen gibt es ein
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