Los muertos no cuentan cuentos

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la vi. Era de madrugada. Iba borracho, es cierto, pero ver aquello
me desentumió el cerebro. Con su cola de reptil golpeaba los
viejos cimientos, y el adobe de la pared principal cedió al poco
rato. El terror de aquella imagen me quitó el aliento y, con ello,
la posibilidad de gritar y delatar mi presencia como testigo. El
rostro de la Tlanchana era el de un monstruo deformado por la
ira, el coraje y la desesperación. A ratos transparente, a ratos turbio,
a ratos enlamado, su cuerpo era una corriente incesante de
agua con basura, hierbas, animales muertos expulsados por la
boca de un vómito continuo que se deslizaba sobre sus pechos
de mujer y su serpenteante cola.
”Cuando los restos de la casa rodaron con la corriente, la
mujer logró tranquilizarse y observó satisfecha su labor. Fue
cuando mi entumecimiento desapareció y llegó a mí su olor
putrefacto, acompañado de ruidos de destrucción; entonces,
no pude contener un gemido de dolor. Creí que la vida se me
iba. Aquel demonio notó mi presencia y giró su cabeza hacia mí.
Ahora tenía un rostro hermoso, casi angelical, y el agua que lo
formaba era transparente, no así el resto del cuerpo que se mantenía
opaco por la mugre del río. Mi corazón se detuvo unos
instantes; creí que moriría de un infarto antes de ver cómo era
destrozado por aquel demonio. No tuve esa suerte. Continué
con vida, ni siquiera me desmayé. La Señora de Agua, sorprendida,
con mi presencia, tornó su rostro de nuevo en el de un
demonio y se lanzó con la fiera intención de atacarme, pero algo
la hizo recapacitar. Se detuvo a unos centímetros de mi cara,
me observó con deleite y sonrió. No sé si me perdonó la vida