Los muertos no cuentan cuentos

126
estudiantiles, luchar por la causa social durante la revolución
de Cuba, ir a los hoyos funkies, ver a Jimmy Hendrix o a Janis
Joplin. Sin embargo, nada de eso ocurrió y seguiste apagando tu
llama, ¿qué más podías perder si nunca tuviste nada? Tu madre
y tus hermanos se preocuparon y después de forzar la chapa te
encontraron totalmente congestionada, de urgencia te llevaron
al hospital. Aún te preguntas por qué lo hicieron, piensas con
coraje que hubiera sido mejor morir en ese momento, así no te
habrías vuelto parte de aquella muerte. Ahora te agobia la culpa
porque sabes que si aquella noche no hubieran discutido por tu
necedad, él no hubiera cruzado la calle abruptamente y estaría
aquí, no contigo, pero vivo.
Sigues en tu azotea llorando su muerte, tu muerte. Crees
que ya no es posible que broten más lágrimas y sin embargo,
salen de toda tu alma tan dolorida. Sacas la navaja que afilaste
antes de subir, la luz de la luna refleja en la hoja y hace más
tétrica la escena. Tomas una de tus muñecas, piensas que ahora
debes de cortar en sentido vertical y no horizontal como en
otras ocasiones. Clavas la navaja y un dolor llega a tus entrañas,
sientes el frío de tu mano y con rabia empiezas a cortar tu piel,
desgarras tu vena, te das cuenta de que un hilo de sangre poco
a poco se convierte en un chorro incontenible, te detienes un
momento porque el dolor es insoportable. Escuchas cómo cruje
tu piel con la navaja por dentro. Por fin crees que con eso es
suficiente y metes la muñeca en el balde que habías llenado con
agua. Tu cuerpo se debilita, tus párpados pesan cada vez más
y crees que ahora sí renacerán las alas que tu destino arrancó,