Los muertos no cuentan cuentos

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Al principio tuvo miedo de ser descubierta por el mono.
Pero lo pensó bien, ¿quién le creería a un mono? Por varios
días no volvió a ver a Saska, hasta que una noche, m ientras
Jazz p reparaba un poco de chuzo para ambientar la mezcla del
disco de Karmatropophagia, Azul lo vio oculto entre el poste del
teléfono. Ahí estaba, con su ropa de soldado confederado y su
m áscara de muñeca de plástico. Justo cuando quiso mostrárselo
a Jazz, Saska desapareció entre las sombras. Jazz nunca le
dijo nada, malvibre de la heroína, del crack, malviaje de la mota,
del green haze, cualquier cosa, no le dio importancia, pero ahí
estaba Saska, desafiante detrás de los mostradores, jineteando
las gotas de lluvia en los veranos, con sus ojos rojos a mitad de
la noche persiguiendo el delicado talle de su amada. Si hubiera
podido pronunciar siquiera su nombre: “Azul”; Saska, el mono,
dormiría repitiéndolo como una oración.
La rubia Petrucci se pintaba los labios con un rojo sanguíneo.
El Valiant se conmovía como una vieja bestia por los caminos
de Zinacantepec, oscuros como el orto de un negro en un
blackroom de Donceles. El frío dejaba que se viera el vapor que
exudaban los labios. Apenas olvidaba el labial, la rubia Petrucci
sacaba la escopeta y disparaba al aire: “Para espantar a esos
desechos, mi amor”. La luz del auto partía en dos la oscura
y verdosa atmósfera de la tarde. “Fíjate —comenzó a decir la
rubia—, que me contaron que ahora se meten pasta verde, el
green primo, le dicen, por debajo de los huevos, Chambers. ¿Tú
crees?, es como una pomada que se absorbe por debajo de las
bolas” y se acariciaba los testículos que le brotaban por debajo
de la minifalda como dos duraznos maduros a punto de caer al