Los muertos no cuentan cuentos

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a mis brazos para irte vencida de tanto amor o de tanto recelo o
por la desesperación y luego, Laura.
Qué te piensas de mí. No me conoces. Crees que porque de
vez en cuando entiendes mis gustos ya estoy descifrado por
ti. Eres insulsa (arrogante, déspota, perniciosa) e ignorante en
tu ignorancia; cállate, cállate ya por lo que más quieras. Cierra tu
maldito hocico que me da asco verte babear soberbia. Te suplico
que dejes de hablar porque me hieres y por ahora estoy cansado.
Tenme consideración y guarda silencio un momento,
pues pierdo la fe en mí.
Adónde se dirigen las oscuras golondrinas luego de repensarlas
con el inflamado gusto de evadirme. Es decir, dónde
andas cabrona, quiero imaginarme que me extrañas y que
te sientes la mierda que me haces sentir a mí.
“Tita Tita, como yo te quiero, Tita, siento cosquillitas, Tita,
en mi corazón…”. Es curioso, pero cuando nací, los gritos de mi
madre fueron opacados por la canción “La Boa”: “Es la Boa, es la
Boa…”, según cuenta mi abuela, quien ayudó a mi progenitora
a traerme al benditomundomaldito y lo curioso no estriba en el
oráculo a mi nacimiento sino que si yo soy boa, tú, en definitiva,
no eres la princesa del Palacio de Hierro que te crees.
Qué bonito sería que sintieras un chingo de rencor carcomiéndote,
como lepra interior, así, en el esófago y que nada de
lo que te tragas te supiera. Eso sí, el chile yo creo que sí te ha
de saber, ¿verdad, perra culona? Pero nadie te sabrá agasajar, yo
ya te cogí hasta entre los dientes y ya te lamí hasta envolverte y
vi tu mirada aun cuando dormías y escuché tus pensamientos
sin el secreto de tu voz y recolecté el aroma de tu cabello cuando