Los muertos no cuentan cuentos

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28 venir a Praga, nunca debí investigar las historias enfermizas de los demás! Ahora yo estoy contagiado, me quedaré encerrado en esta tumba de maldiciones, la peste me convertirá en un ser horrendo y de pesadilla, he traído un mal demoníaco al mundo, he iniciado el fin, sólo es cuestión de tiempo antes de que contagie a los demás, yo debo cric ¡NO! Ya he comenzado, cric-cric, adiós madre, padre adiós, yo no quise hacerlo, mi informe ahora debe aclararlo todo, tal como el amigo de Kafka esto será mi confe-gruubbbbbb cric-cric-cric-cric-cric-cric-cric-cric-cric-cric.
El placer de sólo ser en la sangre Sandra Hernández Martínez Éste es tu caso, nada más no te molestes si crees que trato de descifrarte, hay que moderar el carácter, Batuel, yo estoy de tu parte. —¡Quita esa cara de trol de mi vista, imbécil! Te grita Augusto —un tipo gordo y rico que detestas— enfadado por tu presencia. Es que a la mayoría de la gente le parece podrida la vida que has cargado, que deshonras a tu nombre: Batuel, el sir arameo de Mesopotamia, te traducen más como el sir del Apogeo de la Insignificancia, algo totalmente absurdo para ti. Crees que es más patético mirar cómo tratan de acecharte en cuanto haces y cómo lo haces. Te agrada más la indiferencia; ser el centro de atención es como convertirse en bufón de plaza, en juglar que recita el Miado Cid. Te parece [29]
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