Los muertos no cuentan cuentos

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sucumben en la mesa del descubrimiento de aquello que más
te apasiona. Vagas tus calles, todos los días, tomas tu pistola
Beretta de 9 milímetros y sigues tu voluntad impía. La sociedad
continúa vigilándote a modo de ocultar que sigue mirando lo
que haces; odias a la multitud que te ve decrecer, piensas que
los enfermos siempre serán los demás, aborreces soportarlos
y dejarlos caminar. Es igual, el crimen ya los tocará algún día,
esperas verlos morir, en tus manos o en las de quien sea.
En una de tus vagancias por el barrio, te llegó a la cabeza
un recuerdo, dulce, maravilloso y confortable, era un sabor…
alguno que ya habías probado, sabor a sangre de algún
co razón. Al pasar sobre San Judas Tadeo, ves el reloj y marca las
2:00 p. m., escuchas la misma canción de Griffiths, “No time to
love”, otra vez el reclamo del asqueroso panzón de Augusto que
ignoras; ves una señora vestida de negro y pelo de hielo, está
sentada bajo el Faro de la Divinidad.
¡Qué locura!, piensas; te acercas y escupes el piso bajo sus
pies. Sonríes y le hablas:
—He terminado, Queturá, no hay tiempo para amar.
Ahora sí nadie te creerá, y eso es lo que menos te preocupa.
Satisfecho de ti, insistes en seguir callándolo, pues
¿quién atiende a los espectros del mal? Como sea, tú continúas
sonriendo con intensidad, en tu galería de lo peor y síndrome
de espanto.