Los muertos no cuentan cuentos

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no pude defenderme. Abusó de mí con toda la calma que le
fue posible.
Diego ha enfermado, creo que no soportará más, no he
logrado ni siquiera que beba un poco de agua, y su cuerpo tiembla
demasiado, lo he cubierto con un paño, pero sólo mira desconsolado
cómo su vida se acaba. Ojalá se alivie, si lo hace, ya
no discutiré con él y le permitiré hacer todas las travesuras que
quiera. Si muere, quedaré completamente sola.
¿Cómo vivir con esta angustia? Esperar que todas las noches
se abra la puerta y aparezca el hombre del pelo enmarañado.
¿Y si le digo a mi madre lo que ese individuo me hizo?, tal vez
ella cambie, soy lo único que tiene y debe protegerme. Pero ella
únicamente piensa en beber y acostarse con hombres. Creo que
he comenzado a odiarla.
Hoy me ha lastimado como nunca, se introdujo en mí de
forma brutal, sentí que me desgarró por dentro. ¿Cómo es posible
que mi madre no se dé cuenta de lo que está pasando? El
líquido que escurre de mi entrepierna no se detiene. La vida se
me escapa por los hilos de sangre. Mañana cumpliría trece años.
Diego ya no respira, por fin el sufrimiento ha terminado,
Diego, mi acompañante. Ahora ya no tendrá que soportar la
enfermedad que lo hacía padecer tanto, la que provocó que sus
alas se desmadejaran impidiéndole el vuelo que yo prometí
darle si se recuperaba.
El aire mece la jaula que, sola, cuelga del muro.