Los muertos no cuentan cuentos

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20 como nunca. ¿Por qué no me dijiste que pasabas frío? Tengo la intención de cambiártela por una nueva, en cuanto pueda levantarme del sillón, es que, ¿sabes?, estoy muy cansada (creo que ya lo dije), por eso te dejo esta carta. No seas flojo y haz lo que te toca, como nos enseñaron. Sólo quiero dormir. Espero que leas esto y cuando despierte no encuentre el mismo desorden. Los gatos ya no huelen mal, así que si quieres no los entierres. Se me olvidaba una última cosa. Si despiertas y no tienes ganas de hacer lo que te dije ni de ver lo que te platiqué, al menos compadécete un poco de mí: ponme tú una manta y raspa el musgo de mis pies, porque tengo frío. Tu hermanita que te ama.
No temas a la peste, no dura mucho Pablo Barrera Quintana Informe de investigación de Aliosha Furmanov a la Universidad Moscovita. Entre las atareadas calles de las ciudades circulan turistas, trabajadores, estudiantes, activistas, religiosos, frívolos, sabios, etcétera. Un sinfín de personas, todas y cada una con igual número de historias enfermizas, algo qué ocultar a su propia vista, algo qué olvidar, qué pagar. Desde que salí de Moscú extraño todo ese ajetreo, la Plaza Roja a reventar de curiosos y fuereños, la nieve cubriendo los pasos de cientos y cientos de abrigados caminantes. En fin, lo normal en una gran ciudad, incluso todo el ruido generado impide pensar o escuchar, te obliga a subir al tren sin [21]
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