Los muertos no cuentan cuentos

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Pero a él no le importó y se lanzó a la calle. Gritaba desesperado
en medio de esa multitud cubierta con abrigos, bufandas
y cobertores. El gobierno había instalado pantallas para
mirar la salida del Sol y miles de familias se habían ubicado en
tiendas de campaña, para seguir el fenómeno. Se improvisaron
fogatas.
En su carrera, Samuel se estrelló contra un hombre enorme.
—¡Fíjate, pendejo! —le dijo el tipo, con aliento a brandy.
Samuel no quiso hacerle caso, pero el borracho le cerró
el paso.
—¡Dame tu abrigo! ¡Tengo frío! —le ordenó.
Como no obedecía, el hombre empujó a Samuel y lo tiró al
piso. Después se sentó en su estómago y comenzó a golpearlo
en la cara.
En ese momento, el escándalo que reinaba a las afueras
del mirador, con los vendedores de vino y comida caliente, los
algodones de azúcar y las camisetas alusivas al fenómeno, cesó.
Todo mundo quedó como hipnotizado mientras en las pantallas
iba naciendo un filamento dorado en el punto donde el mar
y el cielo se juntaban. Poco a poco ese filamento se convirtió en
una esfera de color naranja.
La gente continuaba hipnotizada, incluso el tipo enorme se
quedó estático, encima de Samuel. Y él olvidó el anillo y a Karen.
Aquello era lo más hermoso que hubiera visto jamás. Incluso
que los osos polares del cuadro en la sala de la casa de su novia.