Los muertos no cuentan cuentos

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colonial que no le pertenecía. Pensó en el motivo que la había
llevado a realizar el viaje y le pareció uno muy desconocido y
absurdo: había ido para tratar de organizar su vida, para tratar
de olvidar todo hecho doloroso, para salir de ese la berinto
absurdo que causan los porqués incontestables, para descubrir
algún tipo de patria… Porque la habían dejado, porque
estaba triste y pensativa, porque se sentía sola, todo eso parecía
ahora tan lejano. Ya había alcanzado la cima de un pequeño
mon tículo para este momento y, mientras observaba la inmensidad
del horizonte, las casonas pueblerinas y los verdes de una
explanada, todos sus recuerdos le parecieron lejanos, tan lejanos
que casi podría afirmar que nunca habían sucedido en la
realidad.
El sol acariciaba su espalda y frente a sí tenía un paisaje lleno
de motivos para una buena charla, para un buen poema, para
una buena postal si hubiese llevado consigo la cámara fotográfica.
Fue entonces cuando aquella conclusión precipitada,
aquella que le había parecido demasiado poco, retumbó nuevamente
en su pensamiento. Ella miraba hacia el infinito toda vez
que se perdía en las cavilaciones de su existencia: la vida sigue,
concluyó así, sin más, al tiempo que el sol se llevaba consigo los
rojos y violetas de su sangrado corazón. Del otro lado, la luna se
asomaba tímidamente como la mayor de las promesas: era una
luna llena, una luna con patria de luna, como ella.