Los muertos no cuentan cuentos

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try, lo murmuró a manera de oración o de escape. De pronto
un frío venenoso le subió por la espina al darse cuenta de que
ese cuerpo rendido ante los pliegues de la bala era su adorada,
amada, suprema Azul. Un arrgg surgió de su boca, un grito
nunca gritado, único, digno de ser grabado y mezclado y sampleado
para una banda de crust punk. “Chambers, no mames,
Chambers”, gritó después ya con lágrimas en los ojos, sostenido
por la clave de fa del bajo eléctrico, por el viento verde,
por el cimiento de la dignidad. Chambers llegó hasta el departamento,
alcanzó a oír el grito dentro del estudio (o no lo escuchó,
lo predijo), sostuvo a Jazz que ya caía. Olía a pólvora, a sal.
Chambers vio el cráneo abierto de Azul, siempre había pensado
que su cerebro era de un tono celeste claro, como un algodón
de feria, pero no, era rojizo como los antiguos atardeceres
de Toluca, pastoso como un ganglio, una gelatina carmín que
ensuciaba todo. Fue en ese momento, cuando cargó el cuerpo
de su hermano, que Chambers supo que Jazz moriría con ella.
Lo supo porque le pareció cargar cartón viejo, un cartón de cerveza
vacío una tarde de domingo.
Matar a Kan no fue difícil. Sólo tuvo que dejar de seguir a
Azul, embebido de lujuria, loco por la piedra. Dejarla fue lo complicado.
Separarse de ella. La seguía para todos lados, arriba,
debajo de los árboles, de los postes, Saska, el mono, apenas
descansaba en su casa en lo alto del árbol más alto del jardín
Cuauhtémoc. Llegaba después de ver dormir a Azul. Prometía
entre piedra y piedra verla de nuevo, tenerla, amarla y tenerla,
lamerle los senos como Kan, besarla y abrazarla como ese patético
punk que ella adoraba. Aquella tarde que la dejó, su sucio