Los muertos no cuentan cuentos

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Sé que si me acuesto quedaré rendido ante el cansancio,
mas temo soñar contigo. Permaneceré de pie y con los brazos
cruzados a esperar mi último aliento de vigilia para poder dormir
tan inconsciente que, por un momento, en mi viaje onírico,
logre olvidarme de ti y gozar instantes de paz aunque, sinceramente,
creo que experimentar una ausencia profunda de ti, para
mí, es imposible.
La mente es el gran invento del corazón fracasado. Cada vez
que el corazón aprende una nueva palabra que no sa tisface los
significados del mundo, articula pensamientos para la mente,
todas las veces que suspende un llanto, descompone la
na turaleza y crea el arte.
Confabulo tu historia a favor de que sea mía, solamente mía
y tú ¿qué haces? Niegas mi esfuerzo, acotas mi esperanza a los
vulgares procesos de la realidad.
Lo que pasa es que tú no sabes las cosas que pongo al servicio
de los extremos donde te jalo, ni siquiera sospechas que
todo yo soy una ofrenda a la intensidad que se vierte en nuestros
pechos a causa de los sufrimientos más hirientes; no sabes
que nuestra felicidad se la debemos al dolor. Yo sé, sé que no
quisiera que así fueran las cosas, pero, de tu mano, no podrían
ser de otra manera.
Laura —el laurel que vitorea a mi alma, laureles de espadas,
hojas de flecha, tallos de fiebre—, hago todo por perder y
tú, en tu gloria y santidad, me miras, te apiadas, te reclamo, me
enfermo de bilis… Te sientes culpable, tanto, que el que gana
soy yo. Somos la guerra que no termina porque no busca la paz
ni la conquista. Somos despiadados por placer.