Los muertos no cuentan cuentos

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—¿Así que ustedes vienen seguido acá arriba?
—De vez en cuando. No nos dejan subir cuando hay niebla.
—Supongo que alguien podría resbalar por aquí con toda
esa niebla. ¿Nunca ha pasado?
—Una vez. Hace casi un año.
—Desde aquí no parece una caída mortal.
—No fue desde aquí. Este acantilado puede dividirse en tres
partes, de dos la caída no es fatal. La tercera nomás tiene boleto
de ida.
—¿Y la vieron?
—Sí. Salió en el Metro. Hijos de la chingada. De todo hacen
carne, ya sabes, “buscaba la verdad y encontró la muerte”. Era
de…
—…
—Mira, cayó por ahí, entre esas piedras afiladas. Dijeron
que se había tirado sola, pero el caso es que en las fotos llevaba
la mochila. ¿Te das cuenta? Por ahí, entre esos matorrales,
un poco a la derecha, ¿ves? Bueno, por ahí subimos al otro día,
¿sabes qué encontramos?, pues nada menos que un libro.
—¿De qué?
—Una Historia de la alquimia. Una vulgar edición del Fondo
de Cultura. Le faltaban hojas, donde venían las ilustraciones.
Qué curioso, ¿no?
—Yo también me aventaría si tuviera que leer algo así.
—Pero, no entiendes. Es que no lo estaba leyendo. Alcanzó
a agarrarse de él cuando lo aventaron. Si vienes en la noche con
nosotros te enseño las páginas que le faltaban al libro.