Los muertos no cuentan cuentos

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otorgada por el remitente sociedad. No porque seas un pobrete
tienes que nadar causando lástima, pero ¿amar el delito es el
borde de tu locura? Concuerdo en que lo dudes. Yo también
dudé en narrarlo.
Era un día como cualquiera en el mundo de la escoria. Los
autos circulaban, las ratas también lo hacían como siempre en
los bordes de las calles en los barrios bajos y entre la plebe.
Todos respiraban el mismo aire, aunque tú eras el único que se
percataba del olor que sólo puede llevar en esencia la vida, un
cielo gris que arrebató al azul los reinos altos del globo infestado
por capitalistas y enajenados, un rayo de luz candente
provocador de sudor en tu frente y, sobre todo, una ninfa de la
gloria llamada madre, quien frecuentemente te gritaba que vistieras
bien, mínimo cuando tuvieran visitas en casa. ¿Las botas
de casquillo no son elegantes? ¿Tampoco lo es el pantalón de
mezclilla? Estar rapado te ahorra un dinerito que gastarías en
gel, crees que no luces tan mal, en fin, qué importa, tú nunca
estás. Te encantaba y te sigue encantando vagar, andar de aquí
para allá y de allá para quién sabe dónde.
Tu madre te amaba, y amaba esa tarde en que Dios estaba de
vacaciones. Complexión delgada, pelo cano y poseedora de unos
ojos profundos y cautelosos, era lo que más te fascinaba de ella,
además de sonreír tan natural, tan espontánea como siempre.
Prosiguiendo con ese día, el reloj dictaba la hora malévola:
2:00 p. m., escuchabas en tu discman a Linneth Marcia Griffiths
con esa rola mágica “No time to love”. De pronto, viste cómo los
cristales de las casas caían deshechos al suelo, no lo entendías.
Soltaste el aparatejo musical y miraste en dirección a la voz de