Los muertos no cuentan cuentos

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En mi trayecto nada me llegó a incomodar, ni el hambre o
la sed ni los climas ni las caras bonitas que mi corazón se proponía
perseguir y no lo lograba.
Cuando me hablaba la voz de mi interior para advertirme
que lo que intentaba hacer sería mi perdición, después de cierto
tiempo se convertía en música y toda vez que el sol salía yo iba
sonriendo. Cuando el sol se metía, mis pies olvidaban su cansancio
y se deslizaban sobre el desierto en el que se encontraban
los espacios a esas horas. Pero Laura.
Cada vez me vuelvo más agnóstico de la religión serena,
rúbrica de mis batallas en el nombre de tus agonías.
Eres los ciclos naturales sin su orden habitual, así, en tu
mirada las aves amamantan al insecto y tus lágrimas son el
agua que se interpreta como el aire donde nos ahogamos.
Tu música, tu cabello y el negro color de tus delirios es mi
agnóstica religión severa. De esa manera obligas el crujir del
lagrimal y la savia, que es filtro para el músculo, produce besos.
Me sé hombre cuando entrego todo y olvido al tiempo que
tu flujo expresa.
Si te pido que me describas estaré errado, pues soy un
objeto de tu narración, ensueños y karmas que se escurren de
tu pubis.
Fuimos a la casa del hemisferio derecho de mi cerebro, allí
acariciaste con tus pezones la sed que eriza la mitad de lo invisible.
En un arranque de la creación fue soplado tu cuerpo, dador
de canciones y de vivencias crapulosas de todo tipo. Insigne
vello corporal. Belleza entripada. Minúsculos golpes de aguja