Los muertos no cuentan cuentos

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Sale disparada al encuentro de sus previsiones, el semblante
enrojece (los vasos sanguíneos más pequeños han explotado,
es joven un corazón furioso) y los ojazos hacen gala de emociones
fuertemente afectadas; un tipo, sin mirarla casi, baja
del auto, la besa sin besarla, habla en oraciones simples, todas
sobre él mismo y sus horas. Nadie miró a Laura hasta que excité
su virginal ansia por dejar de ver el espejo.
A menudo me da la ocurrencia de crear un personaje, y como
nada más me da por pensar en Laura, ese ser sería Laura. Una
Laura tal de mi invención que el texto diría algo así: “Entonces
mi Laura respondió… luego de decir esto y aquello de esta
manera, mi Laura suspiró por sus párpados que, de tanto llorar
por mí, se hinchaban…”.
Laura, qué nombre tan reincidente, reiterante, acabalgado,
rutinario y pedante. No tengo nada en contra tuyo, de veras,
tampoco en pos de ti, mucho menos indiferencia. Sigues ligada
a mí.
En un sopor de saber qué hacer y no hacerlo se me van
todas las fuerzas. No me siento a gusto de no hacer, pero ese
poder que tiene la antibúsqueda incansable de la no-felicidad
hace que no me pare de mi asiento. El frío de la inacción me
sobrecoge con la misma lentitud con la que, me parece, pasa la
síncopa de mi latido que se apaga, que se adormece profundo.
Obladí obladá. Estoy vivo y no quiero estarlo, pero tampoco
quiero morirme, quisiera que Laura no existiera y estar en una
eterna contemplación del Arte, beber del aire y levitar en su
corriente, esparcirme en el matiz de la Pintura para volverme a
estructurar en el Sonido, quisiera no querer nada más que eso y