Los muertos no cuentan cuentos

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punk estaba con otros tipos igual de rotos. Saska la vio subir
al departamento, encima de Ojo por Ojo Records, algo que no
comprendía muy bien. La miraba fijamente, le decía: “Hey,
te amo, te amo, tienes que ser mía”. Azul lo veía de reojo y eso le
encantaba a Saska, el mono. Le gustaba saber que era visto por
su amada, esa comunicación lo encendía, ella le decía: “Te amo
mono Saska, ahora no puedo, pero te amo, mata a Kan y seré
tuya”. Saska sabía que eso decía con la mirada, por eso aquella
tarde la dejó. Sabía que Kan dormía repleto de chuzo en aquel
sofá gigante de su piso. La última imagen que tuvo de Azul fue
cuando ella ponía un disco y se sentaba en el sofá a escribir,
junto a la ventana, mirándolo. De inmediato fue por su calibre
22. Corrió por la ciudad como nunca. Sin que nadie se percatara
trepó por un poste de luz y se coló al piso de Kan. Estaba
ahí, dormido, babeante, aún con el cinturón en el brazo. Por
segundos parecía que seguía lamiendo la teta de Azul. Sonreía
como un idiota. Matarlo no fue difícil. Saska esperó hasta
que abriera los ojos. Se plantó frente a su rostro, quiso decir:
“No es nada personal” y disparó toda la carga. Kan sólo pudo
ver a un pequeño mono vestido como confederado con una
horrenda máscara de plástico que le gruñía con furia mientras
le disparaba.
Todos conocían a Jazz. Había estado aquí hace poco tiempo.
Cantando canciones de viejo punk, Eskorbuto, Ser-vizio, La
Polla Records, tú sabes. O allá, con los putos, moviendo el culo
y jugando al badajo de la campana de la independencia, tú
sabes. Luego con los hipsters recitando entre gafas de cianuro
los últimos versos de Ginsberg, tú sabes. Lo vieron también