Los muertos no cuentan cuentos

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hoguera, el potro, la horca; cualquier cosa parecía mucho mejor
a la cruda ley del hielo que sabía me esperaba.
La escuela, el salón, su butaca en close up; ni siquiera me
mira. Me siento a un escaso lugar de ella. Hago todo el ruido
del mundo para llamar su atención pero lo único que logro es
que el profesor me recuerde los beneficios de llegar temprano
y el respeto que, obviamente, no tengo hacia la clase ni hacia
los compañeros.
Mi rostro es en ese momento una mentada de madre mal
disimulada, pero el maestro decide ignorar la evocación a su
progenitora y continúa la clase.
Me aplasto, casi literalmente, en mi pupitre; y con los ánimos
tirados junto a mi mochila, me dispongo a ignorar la
conferencia y a perfeccionar mis técnicas telepáticas (¿telepatéticas?)
con la mujer que hoy prefiere sumirse en su libreta, antes
que lanzarme una mirada.
Después de cinco largos y desgastantes minutos en que la
miro fijamente y hago esfuerzos sobrehumanos por tocarla
con el pensamiento, decido que la empresa es bastante poco
práctica y recurro a las técnicas habituales, o sea, le aviento un
papel hecho bolita para llamar su atención. Por el grado de indiferencia
con que ve pasar mi bólido, comienzo a pensar que, o
el papel pasó a su lado convertido en mosca, o esta individua, a
la que adoro con todo mi ser, no piensa volver a cruzar mirada
alguna conmigo.
Regreso a mi posición original en la butaca y, para mi sorpresa,
tengo encima los ojos de todos mis compañeros, incluso
ella me mira. Antes de averiguar qué ocurre e ignorando los