Los muertos no cuentan cuentos

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Tu aroma Laura. Hueles a lo que huele tu casa, tu almohada,
tu ropa, tu cuello. Es el mismo olor de humedad que se niega
a envejecer, de un sudor maléfico e intransigente como abundante.
Tu tufillo no evoca las estaciones del año ni momentos
del día, nada que no seas tú. Ni en tus axilas se concentra tanto
como en la parte trasera de tus orejas —ni tus flujos femeninos
ni tu saliva saben a lo que hueles—, tal vez ese efluvio tuyo
sea la expresión, inconsciente, de tu piel cuando se empeña en
dejar su avisamiento. Excitas mi ternura, lo indecible.
Tú, inmundísima, divina desesperación, muelle imposible,
trotamundos hermosa, impenetrable espejismo, ladrona. Tú
que te has olvidado de mirarme cuando mi deseo, todavía.
He pensado en otro tipo de vida, tranquila.
Te dejo ir y ya te has ido. Por último te canto y ya no me
escuchas, pero aunque te alejes hasta el olvido, nunca podré
decirte adiós.
Digamos lo que tengamos que decir y larguémonos.
Violencia: punto necesario al conocer. Conocimiento: miedo a
volver a ser el mismo. Necesidad: tú. Miedo: miedo.
II
Sin remedio cuestiono al dolor, al tan necesario dolor que
usa mi humanidad para mostrar su abyección. Canto al dolor
porque vale más que mil de mis sonrisas, así soy: genuino y
perdurable.
Sólo adoro lo que no acepto porque no trato de comprenderlo.
No te adoro, Laura. Te congelas dentro de tu abundante