Los muertos no cuentan cuentos

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Es como atra vesar cada fragmento de un espejo roto. Avanzo,
avanzo, avanzo, y siempre tengo detrás de mí el andén, desde
done me observa el gato. Daría la impresión de que todo lo
demás ha desaparecido, con excepción de este laberinto subterráneo.
No existe una salida. No la encuentro. Quiero apartarme
de este sitio, huir de sus desgastados muros, distanciarme del
andén despoblado y del felino. Pero dondequiera que voy, él ya
está allí, observándome en silencio.
Su ronroneo delicado permanece dentro de mi cabeza. Es
inútil. Todos los corredores, todas las escaleras, los puentes, las
puertas, desembocan al mismo lugar. Tengo miedo. Miedo y la
sensación de que ya no hay nada más que esto. El andén es el
centro de este caótico mundo de pasajes y repeticiones… Me
doy la vuelta y camino hasta el final de este pasillo, donde está
la puerta del andén.
El mundo ha desaparecido. Tiene que ser él quien se haya
desintegrado con la oscuridad. No puede ser de otra forma. La
lengua sabe a sangre, pero no tengo sangre en el rostro, ni en
la boca… quizás cuando me dejé caer.
Lo sé. Solamente restamos nosotros dos para contemplar
esta tragedia. Me detengo, dejo de correr. No tiene sentido
seguir intentándolo. Tengo que resignarme a esto.
Los maullidos del felino llegan desde todas las distancias.
Sin hacer ruido llega un carro hasta el andén. No me sorprende
que no haya un conductor dentro de la cabina, sino
oscuridad. Todo el tren contiene en su interior las sombras
silenciosas que desde siempre me han perseguido. El felino
comienza a caminar en círculos a mi alrededor. Cruza por