Los muertos no cuentan cuentos

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que promete una cura sin cumplirla. Hacemos que la vida y la
muerte se confundan hasta la pasión, entonces te transformas
en ensueño.
Tú eres el disfraz del perdón, el recelo del rencor, la última
estrella a la que nunca se le piden deseos, la confusión de un
girasol en medio de un eclipse, un blanco descompuesto, la
ceguera del vidente, el objeto del deseo más simple, el consuelo
de tantos.
Todo el tiempo he estado aquí, desde que quisiste dármelo.
Y también tu espacio. Todo este tiempo. Soy las voces de mayor
dulzura en el coro de tus anhelos. Escúchame. Déjame ser las
cuerdas frágiles del arpa que produce tu llano. No tengas miedo
a tener corazón. Ni a tener el mío.
De una vez quisiera darte mi abrazo infinito. De una vez
buscarte y encontrarte para entender que nada es por completo
mío. Ni siquiera en su principio. Las cosas también son del aire
y de su desgastamiento (los humanos son también de sus corazones
—el corazón es de la intransigencia).
En una entrevista para la BBC que se le hizo al Hombre de
Hojalata, se le preguntó:
—¿Qué hará con el corazón que le entregue el Mago de Oz?
A lo que él contestó:
—Lo usaré, por supuesto.
Es imposible, el amanecer es imposible, tal belleza me
abruma, me inquieta, me deja endeble y feo. ¡Qué feliz soy, qué
feliz me siento, qué locura la mía querer dar la vida, la vida toda
por ser un solo amanecer, volver a ver el amanecer siquiera!