IZTA, el cruce de los caminos - Jules Falquet

que serpentea entre las milpas. De vez en cuando, se cruzan con
un campesino, con una señora, que las saluda a lo lejos. Micaela
disimula siempre lo más que puede su rostro. Poco a poco, la
bruma de la mañana se levanta allá abajo y aparecen cafés,
grises, marrones, las tierras secas, desoladas, del valle de México.
Gina ha tomado la cabeza de la pequeña columna, no lo puede
evitar: es para ver mejor cada planta, cada hoja, cada tronco y
las telarañas centellantes que retienen el agua entre los helechos.
En medio, Micaela, atenta, graba cada detalle y observa rastros
indescifrables de ramas rotas, de pasos, de aperturas discretas
entre el follaje que desaparecen rumbo a milpas lejanas. Cerrando
la marcha, retrasándose, Lorena progresa más despacio: insistió
en llevar la mochila, al menos al comienzo de la caminata. El sol
está pálido aún cuando dejan las últimas milpas para adentrarse en
el bosque. Al pasar la línea defi nitiva entre el campo y la espesura,
sienten el aire más fresco, más denso. Flotando entre los grandes
árboles, una luz verde, líquida, las absorbe. Algo desciende sobre
sus cabezas, juega con su cabello, acaricia su piel. Es el polvillo
dorado del polen que danza con los rayos del sol, tamizados
por el follaje. Imperceptiblemente, el ritmo de sus corazones se
apacigua, su respiración se hace más profunda.
Gina y Micaela la han dejado atrás. Lorena se alegra
de llevar la mochila, pues le da un motivo para estar cansada
y quedarse en la retaguardia. De hecho, por cierto, todos esos
cigarrillos no le han hecho ningún bien. Tengo que aguantar,
¡qué vergüenza!, piensa mientras se seca la frente con su manga.
Da otros tres pasos antes de tropezar con una piedra grande.
De su boca sale, sonoro, un gran ¡mierda! ¡Mierda tú misma!
¡Podrías mirar por donde pisas! Lorena cae sentada, menos de
dolor que de sorpresa: ¿quién habla? Pues yo, ¿qué crees ?, dice
la piedra. Lorena se seca la frente de nuevo con un sentimiento
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