Grandes aventuras en el mar

NÁUFRAGO VOLUNTARIO
Doscientos mil náufragos perecen cada año, de los cuales cincuenta mil han
conseguido, sin embargo, embarcarse en canoas de salvamento. ¿Podían haberse
salvado esas cincuenta mil vidas? La sensacional hazaña de un joven médico francés
así lo prueba. En el año 1952 Alain Bombard pasó ciento trece días en el
Mediterráneo y el Atlántico sobre su canoa neumática de cuatro metros y sesenta y
cinco centímetros por un metro noventa, el Hérétique, en las peores condiciones que
pueden hallar los náufragos. Vivió exclusivamente de los productos del mar y
demostró que un náufrago desprovisto de recursos puede sobrevivir en la soledad de
los océanos. Siendo médico, Bombard observó día a día en su propio organismo las
oportunidades de vida y supervivencia en el mar, a pesar de los peligros
representados por algunos peces, las tormentas y el desaliento. Transcribimos a
continuación un fragmento de su propio relato de la extraordinaria aventura.
En la noche del 12 al 13 de noviembre un tiburón —por lo menos creo que es un
tiburón— viene a hacerme una visita. ¿Cómo saber si se trata de un tiburón o de un
pez; espada? Cuando me encuentro de día con un tiburón me quedo tan tranquilo;
incluso le doy el clásico golpecito de remo en el morro y el animal huye. Pero durante
la noche, con el temor de que uno de esos endiablados peces me atraviese con su
espada sin darme ocasión de intervenir, he de quedarme a la expectativa hasta que
haya identificado al intruso, esperando despierto hasta que se aleja. Y ya se ha
terminado mi tranquilidad por esa noche. Los tiburones y otros animales se divierten
impunemente jugando al balón con mi barca sin que yo me atreva a intervenir.
Sigue lloviendo a torrentes. El diluvio me obliga a tener montada la tienda y el
agua se acumula allí, infiltrándose por todos los intersticios. Al cabo de algún tiempo
fuerza los postes y amenaza con hundir la lona. Entonces tengo que achicar. Pocos
podrán darse cuenta de la amargura que significa para un náufrago el tener que
desembarazarse de su reserva de agua dulce. En estos momentos, incluso sin
tiburones ni peces espada, el sueño es prácticamente imposible. El agua cae sin parar.
Cada cuarto de hora me veo obligado a achicar. Es incomprensible el daño que puede
hacer el agua sobre la tienda, infiltrándose por los menores agujeros.
Poco a poco ha ido naciendo en mí la confusa creencia en la hostilidad de algunos
objetos inanimados. Por ejemplo, cuando quiero calcular mi posición, me siento con
el lápiz al lado después de medir el ángulo, y comienzo a hacer mis cálculos. Cuando
me vuelvo a cogerlo diez segundos después, el lápiz ha desaparecido. Me amenaza la
manía de la persecución, a mí, que antes tomaba a risa estas pequeñas contrariedades.
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