Grandes aventuras en el mar

Viernes, 14 de noviembre. — He sufrido más en estas últimas cuarenta y ocho
horas que en todo el resto del viaje. Estoy cubierto de pequeños granos y tengo la
lengua sucia. No me gusta nada esto. La tempestad ha sido corta y violenta. He tenido
que detenerme durante varias horas y arrojar el ancla flotante, pero he vuelto a poner
la vela hacia las nueve y media. Sin embargo continúa lloviendo a cántaros, y todo
está mojado. Estoy bien de moral, pero empiezo a sentirme físicamente fatigado de
esta perpetua humedad, ya que, como no hay sol, no se seca nada. En fin: no creo
haber perdido demasiado tiempo. Imposible calcular mi posición. No hay sol ni
estrellas, y un nuevo chaparrón se prepara en el horizonte.
El sol es fuerte ahora; el viento, más suave; el mar se ha calmado bastante; ¡pero
lo que es ayer…! Se dice que después de la tempestad viene la calma. Lo espero con
impaciencia.
Por la noche me coge por detrás una ola gigantesca y me arrastra a impresionante
velocidad, llenando de agua el Hérétique y rompiendo el timón con un golpe seco.
Inmediatamente el barco se pone de través, y la vela golpea violentamente con ruido
siniestro, estirándose peligrosamente. Me arrojo a proa para recoger la vela, pero
caigo bruscamente sobre la tienda y la desgarro a la altura de uno de los piquetes.
¡Qué irreparable desgracia, ahora que voy a sufrir el asalto de las olas! Arrojo al mar
las dos anclas flotantes. Dócilmente el Hérétique vuelve la espalda a su dirección
habitual y hace frente a las fuerzas enemigas que lo asaltan sin descanso. Estoy
físicamente agotado, y arriesgando el todo por el todo decido tomar un reposo que me
es absolutamente necesario. Cierro herméticamente la tienda. Voy a dormir
veinticuatro horas, cualquiera que sea el tiempo y la violencia de los sucesos.
Las ráfagas duraron unas diez horas, durante las cuales se portó admirablemente
mi barco; pero aún no ha pasado el peligro, que amenaza de nuevo, en el momento
que amaina el viento y queda sólo el mar embravecido. Cuando el viento y el mar
unen sus fuerzas, las olas parecen sujetas por un puño de hierro, y aunque agitadas,
no se alzan contra mí. Pero cuando las aguas quedan entregadas a sí mismas,
necesitan más tiempo para calmar su cólera, y caen con todo su peso, destrozándolo
todo a su paso.
Sábado, 15 de noviembre, 13,30. — Aprovecharemos la lluvia para escribir un
poco. Sólo me quedan dos timones; esperemos que basten. Llueve a torrentes desde
anoche a las diez. No he visto el sol y estoy empapado. Todo está rezumando y no
hay medio de secar nada. El saco de dormir parece de arpillera. No puedo tomar la
posición. Es un tiempo tan terrible que una duda me asalta: ¿estaré en el Pozo Negro?
Afortunadamente soplan los vientos alisios y llevo buena marcha, demasiado aprisa a
veces. ¿No será peligroso para mi vela? ¿Cuándo aclarará el tiempo?
El azul hace algunas tentativas por el oeste, pero el viento viene del este. En fin:
¡mañana quizá! Me espera otra noche divertida. Hacia las siete de la mañana pasa un
avión sobre la barca, bastante bajo. En vano le hago señas; mi lámpara no funciona.
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