Grandes aventuras en el mar

olvidé la tempestad, y me pregunté si habría venido a bordo para cortarme el cuello.
Él pareció adivinar mi pensamiento.
—Señor —me dijo en castellano, alzando su bonete—, no he venido para haceros
mal. —Y una sonrisa muy débil y apenas perceptible, pero sonrisa al fin, pasó por su
rostro, que al hablar parecía más amable—. No he venido para haceros mal. He
navegado mucho, pero nunca he sido nada peor que un contrabandista. Pertenezco a
la tripulación de Cristóbal Colón —continuó—. Soy el piloto de la Pinta y he venido
para ayudaros. Estad tranquilo, señor capitán: yo conduciré vuestro barco esta noche.
Tenéis calentura, pero mañana estaréis mejor. Yo pensaba que debía tener el diablo en
el cuerpo para continuar con todas las velas con semejante tiempo. De nuevo, como si
leyese mi pensamiento, exclamó:
—La Pinta está allá abajo, delante de nosotros, y hemos de alcanzarla.
Necesitamos tela.
Después, cortando con los dientes un gran pedazo de tabaco negro, añadió:
Habéis hecho mal, capitán, mezclando las ciruelas con el queso. Es preciso saber
siempre el origen del queso blanco que se come. ¿Quién sabe? Puede estar hecho con
leche de cabra, y eso lo hace caprichoso…
¡Basta! —grité—. ¡No estoy dispuesto a oír un curso de moral!
Extendí un colchón en el suelo, para no seguir descansando en el entarimado
desnudo, y me acosté allí, siempre con los ojos fijos en mi extraño visitante, que,
después de haber observado de nuevo que yo no tenía “más que dolores y calentura”,
sonrió irónicamente y se puso a cantar una salvaje canción:
¡Altas son las olas, feroces y refulgentes!
¡Alto es el rugido de la tempestad!
¡Alto el grito de los pájaros del mar!
¡Altas son las Azores!…
Sin duda mi estado mejoraba, pues tuve la fuerza necesaria para suplicarle con
acritud que me dispensara de oír las coplas siguientes, si las había. Yo seguía
sufriendo mucho. Fuertes olas golpeaban contra el Spray, pero en mi delirio creía que
eran los barcos que descargaban sobre un muelle, donde me imaginaba ahora que
estaba amarrado mi velero.
—¡Vais a destrozar vuestros barcos! —gritaba yo con insistencia, cada vez que
una ola golpeaba contra el costado—. ¡Vais a romper vuestros barcos, pero no
hundiréis al Spray! ¡Es sólido!
Cuando mis “dolores y mi calentura” pasaron observé que las olas habían lavado
el puente tan a conciencia que estaba blanco como los dientes de un tiburón, y que
todo lo que no estaba sólidamente atado había sido arrastrado por ellas. Con gran
sorpresa vi, cuando llegó el día, que el Spray había conservado el rumbo que yo le
había señalado la víspera, y que continuaba marchando como un pura sangre. El
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