[Dossiers Dresden-3]..

— Si c’est le mien ? À qui voulez-vous qu’il appartienne ?
Le docteur haussa un sourcil, les yeux brillants derrière ses
lunettes.
— C’est à vous de me le dire, monsieur… (Elle consulta mon
dossier.) Dresden. (Elle fronça les sourcils.) Harry Dresden ? Le
magicien ?
Je plissai le front. Même si je suis le seul mage dans
l’annuaire, je ne suis pas une célébrité, bien au contraire. Peu de
gens reconnaissent mon nom.
— Oui, c’est moi.
— Je vois, lâcha-t-elle. J’ai entendu parler de vous.
— En bien ?
— Pas vraiment, soupira-t-elle. Je ne vois aucune coupure.
Je n’aime pas ce genre de blagues, monsieur Dresden. J’ai des
patients qui m’attendent.
Mon menton ricocha contre le carrelage.
— Pas de coupures ?
J’avais tellement pissé le sang de ma blessure que j’en avais
eu plein la bouche et plein les yeux. J’en avais encore le goût sur
la langue. Comment avait-elle disparu ?
La réponse me fit frémir. Marraine.
— La seule chose, c’est une vieille coupure qui doit dater de
quelques mois.
— Impossible, murmurai-je, plus pour moi que pour la
femme. Impossible.
Elle me braqua une lampe dans les yeux. Je grimaçai. Elle les
examina l’un après l’autre, méthodiquement,
professionnellement, ce qui ne déclencha pas la mise à nu de
l’âme.
— Si vous avez un traumatisme, je suis Joséphine Baker.
Quittez mon hôpital. N’oubliez pas de passer par la caisse ! (Elle
me fourra une lingette dans la main.) Finissez de vous nettoyer,
j’ai du vrai travail qui m’attend.
— Mais…
— Ne venez aux urgences que si c’est absolument nécessaire.
— Mais je n’ai pas…
Le docteur Simmons ne m’écoutait plus. Elle partit examiner
le patient suivant – la fillette de cinq ans au bras cassé.
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