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demander une cuisinière. J’aurais pu lui dire que, par <strong>le</strong> temps qui court, faire passer une<br />
annonce, c’est perdre son temps. El<strong>le</strong> ne donne pas son adresse, mais seu<strong>le</strong>ment un numéro<br />
de boîte posta<strong>le</strong>. Bergers al<strong>le</strong>mands... Je n’ai jamais aimé <strong>le</strong>s bergers, non pas parce qu’ils<br />
sont al<strong>le</strong>mands, nous n’en sommes plus à ça, simp<strong>le</strong>ment parce qu’ils ne me plaisent pas.<br />
Vous désirez, madame Finch ?<br />
La porte s’était ouverte pour laisser passer <strong>le</strong> buste et la tête d’une femme à l’aspect<br />
rébarbatif, qui portait un vieux béret de velours.<br />
— Bonjour, m’dame ! Je peux débarrasser ?<br />
— Pas encore ! Nous n’avons pas fini.<br />
Mrs. Finch jeta un regard sur Edmund et son journal, renifla et se retira.<br />
— C’est tout juste si j’ai commencé ! protesta Edmund.<br />
— J’aimerais tel<strong>le</strong>ment que tu ne lises pas cet horrib<strong>le</strong> journal ! Mrs. Finch n’aime pas ça du<br />
tout !<br />
— Je ne vois pas en quoi mes opinions politiques concernent Mrs. Finch !<br />
— Si encore tu étais un ouvrier ! Mais tu ne travail<strong>le</strong>s pas !<br />
Edmund réagit avec indignation.<br />
— C’est parfaitement inexact ! J’écris un livre.<br />
— Je par<strong>le</strong> d’un véritab<strong>le</strong> travail... Quant à Mrs. Finch, nous ne pouvons pas nous moquer<br />
de ce qu’el<strong>le</strong> pense ! Qu’el<strong>le</strong> nous prenne en grippe et qu’el<strong>le</strong> ne vienne plus, qui aurionsnous<br />
pour la remplacer ?<br />
Edmund ricana :<br />
— Mets une annonce dans la Gazette !<br />
— Je viens de te dire que ça ne servirait à rien !...<br />
Mrs. Swettenham reprit sa <strong>le</strong>cture.<br />
— Occasion, une tondeuse à moteur pour gazon... Je me demande bien... Mon Dieu ! quel<br />
prix ! <strong>Un</strong> cocker... Tu te souviens de notre chère Sussie, Edmund ? Cette bête-là avait<br />
véritab<strong>le</strong>ment quelque chose d’humain. Tout ce qu’on lui disait, el<strong>le</strong> <strong>le</strong> comprenait. Chérie, il<br />
ne s’agit que d’un horrib<strong>le</strong> ma<strong>le</strong>ntendu. Je t’adore. Vendredi, comme d’habitude. J... <strong>Un</strong>e<br />
querel<strong>le</strong> d’amoureux, sans doute... A moins que ce ne soient des cambrio<strong>le</strong>urs qui<br />
communiquent en langage convenu... Encore des bergers al<strong>le</strong>mands ! Je commence à croire<br />
que <strong>le</strong>s gens sont devenus fous, avec ces bergers ! Il y a tout de même d’autres races ! <strong>Un</strong><br />
mariage est annoncé... Non, un <strong>meurtre</strong>... Quoi ?... Alors, ça... De ma vie entière...<br />
Edmund !... Edmund ! ... Edmund ! Écoute-moi ça !... <strong>Un</strong> <strong>meurtre</strong> est annoncé, qui aura lieu<br />
<strong>le</strong> vendredi 29 octobre, à 6 heures 30 de l’après-midi, à Litt<strong>le</strong> Paddocks. Les amis sont priés<br />
de tenir compte de cette invitation, qui ne <strong>sera</strong> pas renouvelée. Drô<strong>le</strong> d’affaire !<br />
Edmund avait <strong>le</strong>vé la tête.<br />
— Qu’est-ce que tu racontes ?<br />
— Le vendredi 29... C’est aujourd’hui !<br />
— Fais voir !<br />
Edmund prit <strong>le</strong> journal.<br />
— Mais qu’est-ce que ça signifie ? demanda Mrs. Swettenham, dévorée de curiosité.<br />
Son fils se frottait <strong>le</strong> nez, d’un air pensif.<br />
— C’est une invitation, j’imagine... <strong>Un</strong>e murder-party, quelque chose comme ça…<br />
Mrs. Swettenham n’en paraissait point convaincue.<br />
— C’est une singulière façon de procéder... <strong>Un</strong>e annonce et c’est tout ! Ça ne ressemb<strong>le</strong>
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