Un meurtre sera commis le...

L’inspecteur rencontra miss Hinchliffe près de l’étable à porcs.
Elle considérait d’un œil satisfait un porcelet auquel elle venait d’apporter sa pitance.
— Il pousse, annonça-t-elle. Il fera de beaux jambons vers Noël. Vous vouliez me voir ?
Pourquoi ? J’ai dit à vos collègues, hier soir, que je ne connaissais pas l’homme en question
et que je ne l’avais jamais rencontré. Il paraît qu’il travaillait dans un grand hôtel de
Medenham Wells. S’il avait eu un peu de bon sens, son « hold-up », il l’aurait fait là-bas. Il lui
aurait rapporté beaucoup plus !
C’était incontestable, mais Craddock n’était pas là pour philosopher.
— Quand il a tiré, où étiez-vous exactement ?
— Adossée à la cheminée, en train de prier le Bon Dieu qu’on se décide à m’offrir à boire !
— Croyez-vous que l’homme a tiré au hasard ou qu’il visait quelqu’un ?
— Comment diable le saurais-je ? Tout ce dont je me rappelle, c’est que l’électricité s’est
éteinte, que la lumière d’une torche s’est promenée sur nous, nous éblouissant tous, qu’on a
tiré et qu’à ce moment-là, je me suis dit : « Si ce sacré imbécile de Patrick Simmons
plaisante avec des revolvers chargés, il va sûrement blesser quelqu’un ! »
— Vous pensiez que c’était Patrick Simmons ?
— Que voulez-vous, c’était vraisemblable. Edmund Swettenham est un intellectuel, qui écrit
des bouquins et que les farces n’amusent pas. Le colonel est incapable de trouver quelque
chose de drôle, alors que Patrick est un garçon intenable.
— Votre amie croyait aussi que c’était Patrick Simmons ?
— Murgatroyd ? Il vaudrait mieux lui poser la question à elle-même. Elle ne sera
probablement pas fichue d’y répondre, mais je vais l’appeler. Elle doit être au verger...
D’une voix de stentor, elle cria :
— Pi-ouitt ! Murgatroyd !
— Je viens ! répondit une petite voix lointaine.
— Dépêche-toi ! C’est la police !
Miss Murgatroyd arriva au petit trot, tout essoufflée. Sa bonne grosse figure rayonnait de
plaisir.
— Scotland Yard ? Je n’étais pas prévenue. Sans ça, je ne serais pas sortie de la maison.
— Nous n’avons pas encore fait signe à Scotland Yard, miss Murgatroyd. Je suis l’inspecteur
Craddock, de Milchester.
— Je suis sûre que c’est une très bonne police aussi.
— Ce que l’inspecteur veut savoir, Amy, c’est où tu te trouvais au moment où l’homme a
tiré...
— Voyons un peu !... Eh bien ! j’étais avec tout le monde.
— Tu n’étais pas avec moi.
— Non ?... C’est vrai ! Je venais d’admirer les chrysanthèmes... De bien pauvres spécimens
d’ailleurs. C’est arrivé à ce moment-là. Mais je ne me suis rendu compte de rien. Je ne
croyais pas du tout qu’il s’agissait d’un vrai revolver. Et puis, dans le noir, avec cette fille qui
criait, j’ai tout compris de travers : j’ai cru que c’était elle, cette réfugiée, qu’on assassinait...
Mais je ne pensais pas que c’était cet homme... je ne l’avais même pas vu... J’avais tout juste
entendu sa voix qui disait : « Les mains en l’air, s’il vous plaît ! »
Miss Hinchliffe corrigea :
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