Un meurtre sera commis le...

puis celle de la salle à manger. En face, il y a cette fausse porte que vous cherchiez
vainement à ouvrir, la porte du salon, celle du placard à vaisselle, celle de la petite pièce que
nous appelons « la chambre aux fleurs », puis, tout au bout, la porte qui donne sur le jardin.
On confond souvent les deux dernières. C’est d’ailleurs pour cela que nous avions bloqué
celle du petit salon par la table du vestibule. Mais, il y a quelque temps, cette table, nous
l’avons transportée contre le mur d’en face, où elle est actuellement.
Une pensée, confuse encore, vint à l’esprit du policier.
— Il y a longtemps de ça ?
Avec Dora Bunner, on pouvait interroger sans avoir jamais à justifier les questions qu’on
posait.
— Non, pas très... Il y a une dizaine de jours... Une quinzaine, au maximum...
— Et pourquoi avez-vous changé cette table de place ?
— Je crois que c’est à cause des fleurs. Il me semble que Phillipa en avait mis dans un
grand vase. Il y avait toutes les fleurs de l’automne, avec des branches... Tout ça
merveilleusement arrangé, car elle a beaucoup de goût. Seulement, le bouquet était si gros
qu’on se prenait les cheveux dedans en passant.
Craddock regardait la porte.
— Alors, ce n’est pas une fausse porte ?
— Non, non ! C’est une vraie porte. Elle conduisait au petit salon, mais, quand on a réuni
les deux pièces en une seule, on a jugé qu’elle était inutile et on l’a condamnée.
— En la clouant ?
— Non. On l’a simplement fermée à clef et on a mis le verrou.
Craddock fit jouer le verrou qui se trouvait sur le panneau supérieur. Il fonctionnait sans
difficulté. Un peu trop aisément, même.
— Cette porte, quand l’a-t-on ouverte pour la dernière fois ?
— Oh ! il y a bien des années, probablement. Depuis que je suis ici, je ne l’ai jamais vue
ouverte.
— Savez-vous où est la clef ?
— Ma foi, non ! Il y a un tas de clefs dans le petit meuble que vous voyez là, elle doit être
dedans.
Elle y était en effet. Craddock la trouva, tout au fond d’un tiroir. Parmi tout un assortiment
de vieilles clefs rouillées. Il la glissa dans la serrure et ouvrit la porte, qui tourna sur ses
gonds sans le moindre bruit.
— Attention ! s’écria miss Bunner. Il y a peut-être quelque chose de l’autre côté ! car nous
ne l’ouvrons jamais.
— Vraiment ?
D’un ton légèrement emphatique, il ajouta :
— Cette porte a été ouverte tout récemment, miss Bunner. La serrure a été huilée, et les
gonds aussi.
Elle le regarda, absolument stupéfaite.
— Mais qui aurait pu faire ça ?
— C’est justement ce que je me propose de découvrir, répondit le policier.