Raccolta opere del concorso - La scuola possibile

Visto da vicino…
raccont Abile
senza di ciò che siamo, e il sapore di ciò che beviamo: non il suo nome. Ad
ogni modo, dovevo finire la mia presentazione, o no?
Beh, forse avrete capito che sono uno dei cosiddetti malati di mente. Almeno
credo. Ma non sono uno qualsiasi. Almeno credo. Però potrei esserlo e credere
di non esserlo perché, essendo un malato mentale, potrei avere manie di
protagonismo. Il mio compagno Rob. O Bob. O Steven. Ah, che importa? Ricominciamo
daccapo.
Il mio compagno “Soggetto A-209S” è stato ucciso.
Lo so bene perché sono pazzo, non stupido. E neanche lui lo era. È stato ammazzato
perché non voleva ammettere che una fotografia rappresentava una
farfalla. Lui sapeva benissimo cosa rappresentava, ma ha perso di vista il concetto
di classificazione così tanto tempo fa, che credeva che quell’animale si
chiamasse Alocefalozidone. Alla fine, può anche essere così. Voglio dire. Nessuno
sa il nome delle cose. Lo hanno deciso i nostri antenati; ma se si fossero
sbagliati?
Ma adesso sto tornando a fare giri di parole. Chissà perché mi viene così naturale.
Forse perché quando parlo nessuno mi ascolta, e tutti mi ordinano di
tacere, dicendo che “vaneggio”. Poi mi mettono una mascherina e mi viene
da dormire. Allora scrivo tutto ciò che non posso dire. So che è stupido; so
che, una volta che mi sono reso conto di essermi dilungato troppo, potrei
semplicemente cancellare qualcosa di quello che ho scritto, ma non lo faccio.
Perché? Non perché voglio dire tutto ciò che voglio dire; non perché voglio
tirarmi fuori tutto ciò che non mi lasciano dire a voce. Ma perché sono matto.
So di essere un matto speciale, però. Almeno credo. Io, e tutti gli altri “Soggetti
A-209”. Lo so perché su di noi testano dei farmaci strani. Alcuni muoiono
quando gli viene somministrato il farmaco. Altri diventano ancora più
matti. Altri “guariscono”. È così che LORO chiamano il processo di tornare
alla non-pazzia: guarigione. Perché ho lasciato quello spazio tra “Alcuni” e
“muoiono”? Perché sono un matto. Che poi che vuol dire “morire”? E “testosterone”?
E “ippocastano”? Alle ultime due domande non so dare una risposta,
ma non mi interessa farlo. Alla prima invece sì. So che il tuo corpo
smette di muoversi. Ma allora? Cosa c’è di così brutto? D’altronde, a me non
mi fanno muovere neanche adesso che sono “vivo”. Mi tengono legato qui,
e posso scrivere perché sono un pazzo intelligente che ha scoperto come si fa
a scrivere muovendo solo la mano e tenendo fermo il braccio.
Ieri hanno somministrato il farmaco a me e a “Soggetto A-209S”. Lui non è
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