Flor de Sangue - Unama

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Se Fernando vivesse ainda um pouco para ela, se não fosse quase um
hóspede em sua própria casa, cem claros indícios o teriam advertido do
acanalhamento da mulher: toaletes; na escolha dos perfumes; nos penteadores e
nas camisolas de levantar e deitar; nos livros eróticos, ornados de estampas
grosseiramente obscenas, que andavam sobre os móveis do quarto e do boudoir;
nos gestos; nas palavras.
Mas ele próprio era outro, inteiramente diverso do que fora, nos bons e
rápidos dias em que viveu com o seu idolatrado amigo morto. Tornara-se um vicioso,
um viveur sem distinção, um epicurista vulgar, com o senso moral quase embotado;
nada via, nada compreendia, nada encontrava de terrivelmente denunciador em
todos aqueles hábitos novos, nas mudanças operadas na mulher a partir de algum
tempo.
Corina só viu, e sem véus, em todo o seu horrível cinismo a alma do amante,
quando se convenceu que este procurava explorá-la na bolsa, extorquir-lhe dinheiro,
viver à sua custa, como os souteneurs descritos nos livros imundos da Paris impura,
da Paris-Cythèra, que havia lido com asco. Sim; aquele conquistador era um
souteneur; se ela se não acautelasse, seria capaz de fazer dela a sua marmite.
Começou ele pedindo-lhe, com simulado acanhamento, que lhe arranjasse
cem mil-réis, de que precisava com a maior urgência, para um "aperto danado".
Corina, surpreendida, mas sem desconfiança do que aquilo realmente
significava, pediu no dia seguinte o dinheiro ao marido, "para comprar umas coisas",
ele prontamente lho deu, tendo por costume satisfazer todos os pedidos e caprichos
da mulher.
Hugo recebeu o dinheiro, murmurou um "obrigado" entre dois beijos grossos
e não falou mais em tal. No espírito de Corina ficou um amarujo de desgosto, um
ressaibo, a um tempo nauseante e amargo, como o que deixa a poaia na boca.
Poucas semanas depois, Hugo pediu-lhe mais duzentos mil— réis. Ela teve
um calafrio. Calou-se, a princípio; como ele, porém, a inquirisse em silêncio, com o
cenho carregado, o olhar sombrio, deitado de bruços sobre o colchão, ao seu lado,
balbuciou alguns monossílabos confusos... Ele carregou ainda mais a catadura e
limitou-se a perguntar-lhe, com impassível desfaçatez:
— Pensarás tu, por acaso, que eu não tenciono pagar esse dinheiro?
Julgas-me capaz de viver à custa das minhas amantes? Responde.
E fuzilavam-lhe malvadamente os olhos.
Ela desculpou-se, negando com calor; e prometeu-lhe o dinheiro. Desta vez
o marido perguntou-lhe para que precisava de duzentos mil-réis, se ainda na
véspera havia ele pago contas de chapéus e vestidos que somavam em quase um
conto de réis. Ela sentiu-se enleada; abaixou a cabeça para ocultar o rubor das
faces e disse, por fim, que era para uma jóia, um bracelete que vira, muito bonito, na
vitrina do Luís de Rezende. E Fernando deu-lhe o dinheiro.
No seguinte domingo, falando-se em jóias, em meio de conversação geral,
Fernando, voltando-se para a mulher:
— E a propósitos — perguntou-lhe: — compraste o bracelete para que me
pediste aqueles duzentos mil-réis?
Corina, apanhada de improviso, corou tartamudeou:
— Ainda não, porque... o Luís de Rezendejá o tinha vendido e não achei
outro que me agradasse tanto.
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