Flor de Sangue - Unama

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— Ah! A tal carta. Já me esquecia... Mas de quem será? — monologou a
meia voz e, rasgando o invólucro, foi entrando para o salão luxuoso, fartamente
iluminado, mas deserto. Desdobrou a folha de papel branco, de que se evaporou um
cheiro forte de opopônax.
— Hum! É de mulher: conhece-se pelo cheiro e pela letra. Mas é anônima.
Que será? — E pôs a lê-la com viva curiosidade.
Mal começada a leitura, as mãos, que sustinham o papel, entraram a tremer;
empalideceu, cambaleou, caiu sobre uma cadeira. A carta, que, com esforço enorme
e violento, leu até o fim, dizia o seguinte, em boa caligrafia e sem muitos erros
ortográficos:
"Senhor Fernando Gomes. Enquanto o senhor passa a noite jogando e
amando a insignificante Bianchini, sua mulher consola-se da sua ausência e da sua
infidelidade com o seu amigo íntimo Hugo da Rosa, esse bandido, essa pústula.
Todas as noites vai ele a esse clube verificar se o senhor aí está, depois do que vai
ocupar-lhe a cama tranqüilamente. Corra a casa, apenas receber esta, entre sem
rumor e há de ver um belo espetáculo, digno de figurar nos contos de Rabelais.
Quem isto lhe escreve, sem mesmo ter a precaução de disfarçar a letra, é uma das
muitas vítimas daquele miserável, que dele tem sofrido torturas. Depois de despojarme
de um resto de pudor e de ilusão, que eram a minha felicidade, despojou-me das
minhas economias e das minhas jóias e agora esbordôa-me quando não lhe arranjo
dinheiro. Eu era uma viúva honesta antes de conhecê-lo. Hoje sou uma desgraçada,
que terá de acabar... sabe Deus onde. Resolvi denunciá-lo para libertar-me dele e
vingar-me também, acreditando que o senhor terá coragem e brio bastantes para
matar esse infame sedutor como se mata um cão danado. Será um serviço â
humanidade. Se o senhor nada fizer, por ser anônima esta carta, irei procurá-lo em
pessoa e há de então, diante das provas irrecusáveis que lhe darei, reconhecer toda
a triste e imunda verdade. Pulso firme e... adeus".
Acabada a leitura, Fernando ergueu-se, esfregou os olhos, mediu a sala a
passadas largas, agitadíssimo. Releu a carta, com dobrada atenção, como se não a
houvera compreendido. Depois foi ao gabinete, abriu um cofre, tirou dele um
revólver, que verificou estar carregado; meteu-o no bolso respectivo; apalpou a faca
de cabo de prata, que trazia sempre na cava esquerda do colete; fechou a burra;
tomou do chapéu e desgalgou rápido as escadas.
Uma vez na rua, atirou-se para dentro de um dos tílburis estacionados à
porta do clube, deu o endereço ao cocheiro e disse-lhe com voz cavernosa:
CAPÍTULO IV
O CASTIGO
— A galope, a todo o galope!
O tilbureiro fustigou com vivacidade, a golpes estalados do pingalim, a
magra e sonolenta pileca, que disparou no seu melhor galope. Mas, por mais rápido
que o veículo corresse, a Fernando se afigurava que ele mal se movia. A sua
impaciência era atroz... doía-lhe como uma queimadura.
Nos 20 minutos que durou o trajeto não conseguiu formular um pensamento
claro e completo, apesar de ter o seu pobre cérebro trabalhado incessantemente.
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