Flor de Sangue - Unama

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novamente alegre, gozando a vida amplamente, plenamente, fez sua a opinião de
Fernando.
Três meses depois do triste acontecimento, nenhum vestígio dele se
encontrava na fisionomia, nos gestos ou no vestuário de Corina: restituíra-se à
ruidosa vida dos concertos, espetáculos e bailes — aos quais nunca mais a
acompanhou o esposo, completamente sucumbido à sua irremediável dor.
Nos salões reencontrou Corina o seu fiel e paciente adorador barão de
Santa Lúcia, que teve a prudência e a discrição de não se referir aos fatos que se
passaram no largo intervalo havido nas suas relações mundanas, senão de um
modo tão leve e tão hábil, que bastasse a significar à moça que ela melhor houvera
feito em aceitar a corte constante e tímida e o amor resignado que lhe ele oferecia
de tão longa data, que em preferir-lhe Paulino.
Santinha, o seu anjo mau, impelia-a para os braços do barão com a mesma
risonha e calma inconsciência com que a impelira aos braços do médico. Depois
Fernando, apanhado em cheio na vida infernal dos ricos que se debatem para
salvar-se na corrente do crack, cada vez se desapegava mais dela, quase não
acarinhava, mal lhe falava e raro lhe sorria... E o fato consumou-se: Corina entregouse
ao barão.
Fidalgo de maneiras como de sentimentos, dourou-lhe e enfeitou-lhe tanto
quanto pôde as vilezas do adultério, evitando a frequentação da casa de Corina e as
relações com o marido e dando encanto e distinção ao ninho em que ocultavam os
seus amores e que ele preparara em uma casinha de sua propriedade, oculta nos
folhetos e ramagens de um jardim, numa rua nova de arrabalde calmo. Somente
neste retiro perfumoso e elegante consentia, o barão em estar com a amante.
Recusou sempre ir vê-la em casa, à noite, embora ela lhe garantisse não correria
nenhum risco por o marido só recolher sobre a madrugada todos os dias. Evitava
mesmo encontrá-la na sociedade.
Era um homem extremamente cauteloso e prudente, medroso mesmo,
arreceando-se de tudo, tudo prevenindo, nada confiando ao acaso. O fundo de seu
caráter era formado de calma e ponderação. Metódico por índole e hábito, tinha a
vida pautada como uma página de música. Registrava os mínimos atos da existência
e as mais insignificantes despesas. Era um espírito de septuagenário num corpo de
30 anos. Muito alto, muito magro, o olhar sereno, meio velado de melancolia, bigode
escasso e negro, acentuando a palidez do rosto sem barba, de maçãs salientes,
fronte escampa, coroada de cabelos pretos, lisos e longos, de que vinham alguns
cair sobre ela com um ar triste de ramos de salgueiro. Falava pouco, em murmúrio,
com uma voz melodiosa, e uma precisão notável de locução; cada palavra tinha um
papel distinto na frase e era insubstituível. Só dizia o que queria, quando queria e
como queria.
Órfão, rico, independente, desambicioso, partindo em largas viagens à
Europa, à Ásia, à América, quando o tédio o empolgava, fora sempre levado pelo
seu egoísmo, delicado na forma e feroz no fundo, a repugnar o casamento — esse
"egoísmo a dois" sem a felicidade de nenhum — e, por isso, resistindo a verdadeiros
assédios de famílias que sonhavam atraí-lo a seu seio e a senhoritas das mais
lindas e das mais prendadas do nosso high-life conservara-se o barão
obstinadamente solteiro.
Desde a primeira vez que viu Corina sentiu-se vivamente impressionado; da
terceira desejava-a, ardentemente. Acompanhou-a desde então através de todas as
festas, públicas e particulares, fazendo-lhe uma corte assídua, mas tão respeitosa
que Fernando, tendo-a percebido e vigiado de perto, nada pôde fazer para acabar
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