Flor de Sangue - Unama

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com a mulher do amigo, calmo e despreocupado como se fosse ele o marido.
Maurícia, a confidente incorruptível, a serva fidelíssima, era quem o introduzia a
desoras e fazia sair, pela madrugada, com mil cautelas, que a própria ama não
conhecia. Mas o experimentado Hugo sentiu a necessidade, imposta pela prudência,
de freqüentar ostensivamente a casa; o diabo era que Fernando, desabituado
completamente de receber e fazer visitas, não se lembrava de convidá-lo. Mas
soldado velho não se aperta", diz o ditado. Hugo, por uma sábia combinação de
ingenuidade e desfaçatez, que lhe dava um ar encantador, disse um dia a Fernando:
— Homem, você ainda não me apresentou a sua senhora! Nem mesmo
outro dia no camarote do Lucinda, no benefício da Bianchini, o que me encalistrou
deveras....
Fernando ficou vexado, confessou o descuido, pediu muitas desculpas e
acabou por convidá-lo a jantar no próximo domingo. Foi um encanto; o rapagão
encheu a tarde e a noite contando anedotas, recitando poesias, cantando fados ao
piano, fazendo sortes e passes de cartas, dizendo galanteios as senhoras,
principalmente a Santinha, para desorientar Fernando. Ficou desde então comensal
certo aos domingos.
A fonte em que hauria recursos para manter-se e ao seu luxo de mau tom
era um mistério, mesmo para os que o conheciam de perto, porque Hugo da Rosa,
confirmando-o velho prolóquio, era de uma infelicidade inclemente ao jogo, qualquer
que ele fosse: roleta, trinta quarenta, dados, lasca, pôquer... perdia sempre.
Desempregado de há muito, inteiramente no vago, sem fortuna pessoal e sem sorte
ao jogo, tratava-se, entretanto, como um grand seigneur, gastando a larga,
passando a tripa forra, não olhando a dinheiro.
Tais mistérios dificilmente se descobrem ou se explicam limpidamente. O
que se pode afirmar é que a chave deles é a infâmia. Esses homens, aparentemente
frívolos e inofensivos, são impenetráveis por mal dos outros: debaixo dessa camada
leve e brilhante de mundanismo perfumado, de ociosidade egoísta, de vícios
elegantes, há uma outra — dura, séria, pétrea,, formada da textura compacta de mil
complicados expedientes de mentira, de canalhice, de calote, de furto.
É uma vida trabalhosa e arriscada a desses cavalheiros... de indústria.
Virem, como aranhas douradas e peçonhentas, envolvidos em uma teia delicada e
complicadíssima, que tecem continuamente, em que caçam os papalvos e os
confiantes, obrigados a refazer sem demora as malhas que se partem, ameaçados
de afogar-se nos próprios fios. Prometem daqui, pedem dali, enganam dacolá; a uns
ameaçam, a outros suplicam; Ora arrotam contos de réis, e projetam empresas de
fabulosos proventos, ora confessam uma quebradeira absoluta, segundo tencionam
apanhar capitais grossos ou apenas morder alguém em uma de X. Mas essa
entrosagem, complexa como o maquinismo de um relógio, só pode funcionar oculta,
secretamente. E nisso consiste o maior trabalho e a mais séria dificuldade. É preciso
impossibilitar as vítimas de gritar e denunciar; não deixar vestígios; não ter
cúmplices; não cair, em suma, nas garras da polícia, sob a alçada da junta
correcional. E, para consegui-lo, esses desgraçados — sim, que o crime é o maior
dos infortúnios! — trabalham tanto como um cavador ou como um banqueiro; e que
trabalho! O da mentira, da intriga, da dissimulação, do dolo; o único trabalho que não
alegra nem rubora, o único que não dá orgulho nem consolo.
Assombra ver como esses meliantes conseguem equilibrar-se por tão longo
tempo no alto dessa pirâmide fragílima e tão perigosa de tratantadas de toda
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