Flor de Sangue - Unama

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Mas nisso não houve culpa minha... Somos nós porventura senhores do nosso
coração? Que vale dizer-lhe: "Não ames"? Ele não recebe ordens; não é escravo: é
senhor e déspota. Mas o meu dever era afogá-lo no peito. Aquele amor era um
crime: eu devia estrangulá-lo no nascedouro. Manda a verdade dizer que fiz esforços
para isso; mas insuficientes, fracos... Eu devia ter abandonado a tua companhia,
saído de tua casa, e dizer-te mesmo por que o fazia, lealmente: "Amo tua mulher
como um louco e como sou teu amigo e homem de bem — deixo-te, fujo". Não o fiz.
Fui... amante... de tua mulher; mas somente quando te ausentaste para o rio da
Prata. Não permaneci um só instante sob o teu teto, contigo, depois de haver-te
atraiçoado; dou-te a minha palavra de honra!... De honra? Tenho-a eu ainda,
porventura? Pode um desonrado invocar a honra? Dolorosa irrisão!
A minha confissão está feita. Todo o tempo que passaste fora, fui amante de
Corina, gozei-a com ardor, com delírio, alucinadamente... Há apenas algumas horas,
no trem de ferro, recapitulando todas as peripécias, todos os incidentes da nossa
ligação culposa, numa análise rigorosa de autopsicose, concluí por convencer-me de
que não a amava de verdadeiro amor, mas somente de paixão carnal...
Oh! Eu tinha necessidade de crê-lo para ter as forças necessárias ao
cumprimento do meu dever; para não retroceder covardemente e ir viver com ela e
contigo, em ménage à trois, como fazem tantos... Horrorizou-me a idéia de vivermos
juntos, os três, sob o mesmo teto, como dantes, e por isso propus-lhe abandonar a
casa e o marido à luz meridiana, para acompanhar-me.
Sim, propus-lhe essa infâmia... tanto a amava! Mas atende que ela é
infinitamente menos vil que continuar teu hóspede, teu protegido, partilhando-te tudo
— mesa e cama. Juro-te que a minha intenção era não me defender se me
atacasses, era deixar matar-me indefeso: era aquele o teu direito e era este o meu
dever. Ela, porém, não quis: não me amava. Quando se ama sorri-se ao perigo,
arrosta-se a morte. Não me amava, acredita-o.
A idéia de ver-te novamente, de abraçar-te, de estreitar-te a mão leal era-me
insuportável... Senti-me incapaz dessa baixeza e isso elevou-me moralmente um
pouco aos meus próprios olhos. Resolvi matar-me, porém antes que novamente nos
víssemos; não queria que teus olhos pousassem sobre os meus depois que a luz
deles se maculara no lodo da traição: não mereciam aquela honra. Parti esta manhã
na véspera da tua chegada.
Talvez, no entanto, hajas desembarcado hoje mesmo e a esta hora tenhas
nos braços... tua mulher... e nos seus beijos não sintas ressábios dos meus... Ah!
Fernando, este pensamento queima-me o cérebro como uma brasa viva... Tenho
ciúmes, sim! Para que mentir-te... a dois passos da morte? Se já sabes tudo! E,
entretanto, falas talvez em mim; estranhas e comentas a minha partida e ausência e
isso turva-te a felicidade do regresso ao lar... enquanto eu, aqui, neste quarto de
hospedaria, escrevo neste papel que... tenho ciúmes de ti! Monstruoso! Que
imundícia — a vida!
Sabes que tua mulher te é infiel. Descobriste-o... (Falo transportando-me ao
futuro.) Conhecendo-te como te conheço, tenho a pré-segurança de que mataste o
homem com quem ela repartia suas carícias... Mataste-o; bem. Mas tua mulher?
Que lhe fizeste? Tê-la-ias matado também? Receio-o muito e este receio inquietame.
Espero, entretanto, que te hajas comiserado dela, que lhe tenhas perdoado.
A mulher é um ente moralmente inferior, irresponsável pelo mal que faz,
pelos infortúnios que espalha em torno de si. Conheces as minhas teorias a este
respeito, porque leste o meu livro, além de que inúmeras vezes conversamos de tais
assuntos. Se mataste o amante de tua mulher, fizeste bem; mas se também a esta,
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