Flor de Sangue - Unama

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ainda a beijou, ainda lhe pediu e passou com ela uma noite de amor, a derradeira,
que não foi das menos ardentes.
Não, se a amasse com a alma, com o coração, espiritualmente, não teria
forças nem desejos de gozar-lhe o corpo, de cevar os seus sentidos insaciáveis nas
suas carnes deliciosas de calor, de perfume e de maciez; porque não se vê partir-se
um ideal, não se pode vê-lo desfazer-se em pó sem um arrancamento doloroso de
toda a alma, sem se sentir que esta se partiu igualmente, que abriu água e vai
afundar-se em breve no pélago sombrio do desespero, no silêncio do desamparo.
Amor deve ser algo de mais sublime, de mais casto e de mais doloroso.
O que fora então aquilo? Paixão, embriaguez dos sentidos, loucura erótica,
amor carnal... tudo menos esse sentimento misto espiritual e corporal, a um tempo
ideal e sensual, voluptuoso e casto, todo de alma e de beijos, em que dois seres de
sexos diferentes se encontram, se fundem, se completam e se unificam; esse
sentimento que ele não experimentara ainda, mas que compreendia perfeitamente e
sabia existir tão real e verdadeiro como nas ficções e nas tradições clássicas e
românticas de Romeu e Julieta, de Leandro e Hero, de Heloisa e Abelíardo, de
Paulo e Virgínia, de Werther e Carlota, de Laura e Petrarca, de Paolo e Francesca...
A imaginação alindava, embrincava, de certo, essas ligações, tocando-as
delicadamente de sonho; mas não lhes alterava a natureza, não lhes aumentava a
intensidade afetiva. Ele sentia-se capaz de iguais extremos, de emparelhar com
esses amantes célebres na pujança e na dedicação do amor, de amar com
sublimidade igual.
Mas o acaso fê-lo perder-se por um desvio, afastou-o da estrada real da
felicidade para levá-lo a colher num moital de atalho uma bela flor venenosa, a cujo
perfume anestesiante adormeceu embriagado, crendo-se feliz.
E então uma idéia amarga lhe veio, que lhe debuchou nos lábios a sombra
de um sorriso dolorido: Ia matar-se por uma mulher que não amava? Mas logo
refletiu melhor e retificou o pensamento molesto: não era por ela que se matava;
mas por ele próprio, porque se havia desonrado fazendo a desonra do seu melhor
amigo, do seu protetor, do homem que tinha por ele o amor e a confiança de um pai,
e porque não queria sobreviver a essas duas desonras.
E quão melhor não era isso não o amando Corina que se ela o amasse? Ah!
Se ela o amasse, e se ele a amasse, como lhe seria penoso, difícil, torturante ter de
matar-se! Que idéia medonha, sobre-humana de horridez, e da morte em pleno e
perfeito amor! Mas, felizmente, não se amavam; desejaram-se, desejavam-se talvez
ainda, na atração mútua dos seus temperamentos tropicais, e era tudo...
Ele podia morrer sem mágoa, sem pena, sem desespero; triste, de certo, da
tristeza insondável e lúgubre dos grandes desiludidos, mas sereno e até,
relativamente, satisfeito — satisfeito por cumprir o dever e não prejudicar a ninguém,
cumprindo-o.
Caminhava para o suicídio serenamente, com a resignação corajosa do
soldado que, prisioneiro do inimigo implacável, vai ser passado pelas armas e se
adianta para o lugar da execução sem um gesto de súplica, sem um olhar de pavor.
No fim de algum tempo as idéias baralharam-se, o cérebro conturbou-se
suavemente, as pálpebras, fechadas mas leves até então, colaram-se pesadas de
sono... Adormeceu.
Como lhe pareceu longa e fastidiosa essa viagem! A longura natural do
trajeto era aumentada pelas demoras, interrupções e desarranjos causados pelo
péssimo serviço da estrada.
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