Flor de Sangue - Unama

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Chegou à capital paulista já noite fechada e foi com um grande suspiro de
alívio que, meia hora depois, desceu do carro á porta do Grande Hotel, às sete
horas e meia saía para a rua, lavado, corretamente vestido, sentindo apenas algum
peso na cabeça.
Estava perfeitamente calmo. Foi a uma botica próxima ao hotel, mandou
preparar uma poção calmante, que deviam enviar-lhe para o hotel, quarto n 9 35 e
saiu em procura de uma papelaria. Encontrou uma na rua Quinze de Novembro,
entrou, comprou papel almaço, alguns cadernos de papel de carta, envelopes, um
botezinho de tinta, uma caneta, algumas penas, um pau de lacre e, tendo enviado
isso para o hotel pelo Alfred, que o acompanhara e a quem dispensou nessa
ocasião os serviços até o dia seguinte tomou um bonde da Ponte Grande e foi até
ao fim da linha, gozando o esplêndido passeio, pensando, cismando, suavemente
melancolizado, com um vago desejo mórbido de chorar muito, muito, até desafogar
todos os pesadumes, até lavar a alma num batismo lustral de lágrimas. E fumava,
fumava...
Na Ponte Grande um grupo de estudantes e raparigas patuscava
ruidosamente; trocavam-se abraços, estalavam beijos, diziam-se obscenidades.
Paulino voltou no mesmo bonde, mais entristecido ainda por aquele espetáculo.
Eram dez horas da noite quando entrou no quarto. Sobre a mesa estavam o
vidro da poção e os objetos que comprara. O aposento, que era no segundo andar,
estava regularmente mobiliado e oferecia razoável conforto. Paulino abriu a janela,
contemplou por alguns minutos o panorama noturno da cidade; depois fez a sua
toalete para dormir e sentou-se à mesa.
Preparou tudo para escrever; mas ergueu-se e entrou a passear no quarto,
acabando o quinto charuto, coordenando idéias, preparando um plano. Queria deixar
tudo previsto, disposto, ordenado. Tinha que fazer testamento, que deixar instruções
para a distribuição de seus bens como também para seu enterro e funeral.
E Fernando? Não lhe devia escrever? Mas para dizer-lhe o que? a
verdadeira causa do suicídio? De repente, apenas repelira tal idéia, por insensata,
viu claramente que ela era, ao contrário, mais que razoável — necessária,
indispensável.
"Devo dizer-lhe, sim, a razão por que me mato, porque sem isso a minha
morte seria um sacrifício inútil. Por que me mato eu? Por tédio e cansaço da vida?
Não; por desgostos pessoais? Não. Mato-me somente porque, tendo cometido um
crime irreparável, que só é punível e resgatável com a morte, e, sendo um homem
de honra e verdade, devo punir o criminoso e resgatar o delito; Mas ambos esses
atos perderiam completamente o seu valor moral, ficariam incompletos, seriam
quase inúteis se Fernando os ignorasse, porque ficaria acreditando na minha estima,
na minha lealdade, na minha honradez; e, por isso, dedicaria à minha memória um
culto de veneração e saudade que ela não merece. Para que a minha morte seja o
que eu quero e é necessário que seja, Fernando deve conhecer-lhe as causas. Eu
seria um desleal ocultando-lhas, porque lhe usurparia postumamente sentimentos de
que me tornei indigno. Formoso é pois, que lhe deixei eu uma carta revelando tudo.
E esta a primeira coisa que tenho a fazer. Não percamos tempo. Mãos à obra!"
Sentou-se à mesa, preparou tudo e quando pegou da pena exclamou, como
que insensivelmente: "Pobre Fernando!" Ouvindo estas palavras, como se viesse de
outro, encolheu o braço que se estendia para mergulhar a pena no tinteiro, e fixou
absortamente os olhos na parede. Aquelas palavras "Pobre Fernando!" lembravamlhe
de súbito que a sua carta terrível ia matar a felicidade do amigo, afogar-lhe a vida
calma e contente na vergonha, na dor e no desengano mortal.
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