Flor de Sangue - Unama

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com ela, receoso de parecer ridículo. Desde o baile de recepção de Paulino,
pressentiu e anteviu o barão o que ia acontecer entre este e a sua amada e
recolheu-se à sombra, não desejando estabelecer uma competência e uma luta que
lhe repugnavam ao caráter; pôs-se de lado, arredado mas vigilante. Acompanhou
assim aquele idílio que tão tragicamente devia findar. Quando viu a formosa
estouvada voltar à frequentação do mundo elegante sem vestígios visíveis de
comoção ou tristeza e desacompanhada do marido, julgou chegado o momento de
dar a batalha decisiva e recomeçou a sua interrompida corte com dobrado ardor,
quase certo da vitória. Não se iludia nos seus desejos e nos seus planos.
Durou ano e meio esse amor culpado, embora parecesse dever eternizar-se.
Esses amores acabam sempre por não terem por base a amizade e o respeito, e
acabam dissolvendo-se em ódio e rancor. Os amores, filhos do consórcio do desejo
com a ilusão, vivem, como as falenas, a vida efêmera dos pais. O que primeiro
morre é o desejo; a ilusão pouco lhe sobrevive, e ante os dois cadáveres brancos e
frios, amortalhados em rosas murchas e em lírios fanados, os pobres amores
arrastam-se ainda algum tempo e expiram, por fim, para ressuscitar e reviver na
saudade.
Mas o que precipitou o desfecho dessa ligação, já de si tão frágil, foi o gênio
de Lúcio — era este o nome de batismo do barão, cuja mãe era Lúcia — gênio que
ninguém poderia suspeitar sob aquela aparência imperturbável de serenidade e
doçura.
Lúcio, como todos os egoístas do seu quilate, era excessivamente zeloso.
O ciúme assumia naquela alma solitária e cética o estado intolerável de uma
dor fulgurante mas não intermitente; e o que o desgraçado sofria era horrível. A
princípio contivera-se, reprimira, ocultara o seu mal, o demônio que lhe rola o
coração; mas pouco a pouco ele foi surgindo aos olhos de Corina em toda a sua
hediondez.
Ao fim de alguns meses era um inferno a vida dos dois. Lúcio ofendia-a e
conspurcava-a com as suspeitas mais torpes e mais inverossímeis. Obrigava-a a
dar-lhe conta de todos os seus atos; e ela nenhum podia ocultar-lhe, porque sabia
que ele a seguia de longe espiando-lhos e informando-se habilmente de todos os
seus passos por meios indiretos, com os amigos dele e as amigas dela; e no mais
inocente encontrava motivo para fazer-lhe uma cena dolorosa ou violenta, em que
se martirizava martirizando-a, cenas que estragavam todos os seus transportes de
desejo, toda a sua convivência de amantes.
As vezes nem se beijavam. As duas ou três horas da entrevista eram gastas
em recriminações, em disputas, acusações injuriosas de um lado, defesa
desesperada do outro, soluços, suspiros, risos de ironia, gritos de revolta... às vezes
ele reagia contra si mesmo, contra aquela anomalia fatal do seu espírito, e, por um
esforço violento, recalcava as suspeitas, as queixas, as recriminações e humilhavase,
rojava-se suplicante aos pés de Corina, beijava-os, lambia-os quase, como um
rafeiro batido. Nesses dias eram deliciosas aquelas horas de pecado e mistério. Ele
recuperava a sua doçura, ela a sua alegria. Mas era contar certo com um
recrudescimento de ciúme na próxima entrevista.
Uma vida intolerável para ambos. Quem primeiro cansou e começou a
rebelar-se contra ela foi Corina, que não podia compreender com que direito aquele
homem, que era apenas seu amante, a magoava e ofendia com seus ciúmes
injustos e brutais, quando seu marido, que era seu marido e não um simples amante,
depositava nela a maior confiança, não suspeitando dela em caso nenhum. Era
demais! Quis romper com o amante, brusca e definitivamente, mas teve medo.
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