Flor de Sangue - Unama

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Assim raciocinava e resolvia Paulino, e, no entanto, ia ficando, ia
transferindo indefinidamente o dia da partida. Não tinha coragem para sacudir dos
ombros o peso férreo do seu martírio.
Como o procedimento de Corina, todo de reserva e indiferente afabilidade,
nada tinha de alarmante, não denunciava um perigo próximo, não via o médico
necessidade de precipitar a execução de seu plano, o qual, se o salvava
moralmente, podia trazer-lhe imensos prejuízos materiais.
E, depois, ele achava nobre aquela luta, dignificante aquele sofrer. Fugir fora
covardia. Ficar, resistir ao seu temperamento e vencê-lo, era dever. Cumpri-lo-ia até
ao fim, serenamente, embora com o coração despedaçado pelo seu amor maldito,
como o infante espartano fizera com a raposa furtada: sem um gemido, sem uma
contração da face. O temperamento deve ser um escravo do homem e não o seu
senhor; do contrário seria a civilização uma palavra vã, e a sociedade um parque de
feras hipócritas.
E com tal filosofar iludia-se Paulino, mascarando a própria alma, cobrindo de
areia fria e branca as úlceras do coração. A verdade era que a tática de Corina,
habilmente dirigida por Santinha, dia a dia o punha mais apaixonado e perdido de
amor e lhe tirava a força de fugir-lhe.
Se ela tivesse um brusco movimento de paixão para ele, em vez da
esquivança e indiferença que afetava, tê-lo-ia assustado, abrir-lhe-ia os olhos sobre
o abismo que o esperava, e ele fugiria espavorido, para salvar-se e salvá-la. Mas,
assim, ele podia iludir-se, tomar sua situação pelo lado que lhe agradava e convinha
— como um crisol, penoso embora, da têmpera do seu caráter, como uma luta
heróica e nobilitante.
Mais de uma vez teve ocasião, não buscada, de surpreendê-la em
deshabillé matutino, jardinando, voltando do banho frio, com os cabelos
desnastrados e úmidos, ou à noite, já em roupão de dormir, espumante de rendilhas
e fitas, como forçosamente acontece na vida comum dos que coabitam o mesmo
teto ou mantêm relações de convivência estreita e constante.
Nesses dias Paulino sofria como um réprobo. O seu sangue impetuoso
rugia-lhe nas veias, cachoava-lhe no estuário do coração, afogueava-lhe a cabeça,
enfebrecia-o como se um veneno ardente se houvesse insinuado nele.
Tinha ímpetos doidos de apossar-se daquele corpo capitoso e excitante, e
de gozá-lo longamente, alucinadamente, até morrer estreitando-o no derradeiro
abraço, expirando a alma e a vida no derradeiro beijo.
Esse combate intimo e tremendo minava-lhe a saúde. Andava pálido e
emagrecia evidentemente — o que Fernando explicava pela vida de noceur do
amigo e dona Benga pelo excesso de trabalho do irmão. Corina, essa, não perdendo
o mínimo indício dos resultados daquela luta, parecia, no entanto, nada perceber, e
dava-se toda em aparência, à vida de luxo, ostentação e prazeres em que vivia
desde algum tempo.
Para Paulino, essa indiferença e despreocupação da moça pela pessoa dele
explicavam-se do modo mais simples. Corina estava apaixonada, ou, pelo menos,
entretida por outro, e esse outro devia ser o barão de Santa Lúcia — esse nulo,
correto e grave possuidor do prestígio comum do dinheiro, da toalete e de um título
barato. Adquiriu essa certeza, já preparada pela descoberta que havia feito no sarau
da Chiquita Prestes, quando Alfred lhe revelou que dona Sinhá freqüentava uma
casinha suspeita na rua de Santo Antônio, ou melhor, quando verificou pelos seus
próprios olhos que essa revelação exprimia a verdade.
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