Flor de Sangue - Unama

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Paulino tinha resolvido matar-se.
Quando o resolveu? Em que momento se lhe formou no cérebro essa idéia?
Quando se transformou ela em volição, e esta em intenção deliberada? Não poderia
dizê-lo, não o sabia. A idéia do suicídio surgiu-lhe no pensamento e dele
assenhoreou-se, como um hóspede esperado, com o qual se conta, que entra e
ocupa o aposento que se lhe havia preparado. Ele vira-a quando Corina recusou
fugir com ele para a Europa, antes que Fernando chegasse.
A fuga era uma infâmia que decorria naturalmente, logicamente da primeira,
do próprio adultério, e que encontraria atenuantes na presunção do muito amor, da
paixão veemente que os unia no crime, de modo irresistível, e na estrepitosa
publicidade, na escandalosa audácia com que, fugindo juntos, a confessavam e
assumiam a responsabilidade do ato ilícito e das suas conseqüências.
Aquela recusa foi um jato súbito e copioso de luz no cérebro do médico e
que o fez ver claramente coisas tremendas, ocultas na sombra até então. Dessas
coisas, destacadas fortemente em arestas e contornos duros, na luz crua daquela
revelação, as capitais eram — que Corina não o amava, que se lhe entregara como
se entregaria a outro qualquer nas suas condições, como se havia de entregar,
depois dele, a outros mais, por volubilidade de caráter e perversão moral, por um
coquetismo pernicioso, produto da educação e do meio, a que o seu temperamento
se adaptara perfeitamente; que ele, Paulino, era um homem desonrado, um infame
vulgar, que, por lascívia grosseira, seduz e goza a mulher do amigo, aproveitando
bem a sua ausência; e, por último, que devia matar-se.
E de todas essas coisas e outras que então descobriu foi essa última a que
ficou, a que permaneceu, nítida, simples, assente. Não precisou discuti-la. Era
evidente, irrecusável, boa, necessária como o sol.
Se Corina o amasse e o seguisse com cega obediência, ele a arrebataria ao
marido à vista de toda a sociedade, francamente, audazmente, arrostando todas as
conseqüências do seu ato, cuja infâmia o amor explicaria, se não justificasse.
Mas havia-se enganado: aquela mulher não o amava, não o preferia ao
marido, não queria o amante senão na comodidade vil do adultério, na tepidez do
ménage à trois. E esse erro dele era irreparável.
No abismo a que se havia precipitado, cego de paixão carnal, esperara
sempre, embora vagamente, encontrar um arbusto resistente, uma ossatura de raiz
descoberta, uma saliência de solo a que pudesse agarrar-se, em que pudesse salvar
a honra e, portanto, a vida. Mas nada encontrara. Corina era uma adúltera vulgar,
que, sensual e medrosa, preferindo tudo ao escândalo e aos incômodos da fuga,
convidava-o covardemente às baixezas vilíssimas da traição cotidiana, de todos os
instantes, sob o teto conjugal, medrando tranqüila à sombra da confiança do marido
enganado. Que surpresa e que nojo! Só lhe restava um partido — matar-se.
Isso ele sentiu, isso viu repentinamente, de golpe, sem raciocinar, por uma
espécie de instinto moral. Dir-se-ia que aquela resolução tremenda já a havia ele de
há muito tomado e que ela apenas aguardava, completa e pronta, o momento de
passar ao estado de fato.
Agora, encostado a um recanto do vagão, braços cruzados, olhos cerrados,
aspecto calmo de viajante despreocupado, que a trepidação do trem adormece:
agora, que segue rapidamente para a morte, como para uma estação terminal a que
um dever urgente e iniludível o impelisse, é que ele reconhece, com espanto, que
não amava aquela mulher encantadora senão com a carne, sensualmente,
fisicamente apenas. E a prova mais convincente é que, depois de desenganado
acerca dos sentimentos dela por ele, depois mesmo de haver resolvido matar-se,
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