Flor de Sangue - Unama

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— Ah! — limitou-se a responder Fernando, imediatamente distraído por uma
exclamação jovial do seu amigo Hugo da Rosa a propósito de qualquer coisa. As
faces de dona Sinhá chamejavam; a cara sadia e risonha do amante respirava uma
tranqüilidade absoluta de consciência.
Era o inferno que principiava para a pobre moça. As exigências do infame
foram sempre crescendo. Por último... batia-lhe! Sim, quando ela não podia arranjar
o dinheiro que lhe exigia, brutalizava-a, magoava-lhe os pulsos delicados nos seus
dedos grossos, ou fustigava-lhe com eles as faces, guardando ainda a bofetada, em
cheio, de palma aberta, para mais tarde, como argumento supremo.
Corina emagrecia; empalidecera, tinha olheiras violáceas, respirava
sofrimento e opressão. Fernando alarmou-se com o estado da mulher; fê-la
examinar por um médico dos mais notáveis, o dr. Castro, que receitou tônicos,
banhos de mar, distrações. Corina não melhorava, porém. Se a sua enfermidade era
a alma! Tentou reagir; como, porém, reagir contra aquele sujeito, capaz de tudo?
Teve medo. Ele tinha cartas dela, além de mimos e lembranças, conhecidas do
marido. Ele podia perdê-la e fugir, ou provar a sua culpa, dela, sem se comprometer,
pois as cartas não tinham o nome dele nem o dela; mas a letra era autêntica, nem
mesmo estava disfarçada...
Negou-se a recebê-lo como a ir encontrar-se com ele em outra parte. Ele
respondeu friamente que, se dentro de três dias o não recebesse à noite, como
costumava, ele escreveria uma carta anônima ao marido "contando-lhe as passadas
façanhas da sua virtuosa esposa com certo doutor falecido e certo barão ausente". E
a existência torpíssima dos dois recontinuava, ainda mais torpe e mais torturante.
Nos domingos, entre risos e frases alegres, a infeliz, com a palidez mal
disfarçada pelo pó de arroz cor-de-rosa, tossindo de quando em quando,
acompanhava ao piano as cançonetas picarescas do belo e triunfante Hugo da
Rosa, ostentando a indefectível flor do seu apelido na botoeira, e a face bem
escanhoada, radiante de bem-estar, sobre a alvura luzente do colarinho e a
fulguração multicor da gravata.
Quem poderia suspeitar o drama pungentíssimo que se ocultava naquele
quadro burguês de felicidade? Quem suspeitaria as torturas indizíveis que
alanceavam o coração daquela mulher calma, séria, simples, sentada ao lado do
esposo, no remanso domingueiro do lar? Quem adivinharia que aquele simpático e
bonito moço, que era a alegria dos seres daquela casa aos domingos, era apenas
um bandido, que vivia do dinheiro que obrigava a amante a pedir ou a tirar do
marido? Oh! Ninguém suspeita, nem pode sequer, dispor-se a aceitar a existência
de tão grandes infâmias!
Santinha, somente ela, conhecia o inferno em que se debatia dona Sinhá; e,
sua amiga sincera e dotada de uma alma boa e sensível, fez quanto pôde para
defendê-la, ampará-la, consolá-la, chegando mesmo a vender parte de suas jóias
para arranjar dinheiro com que lhe valesse. Tentou intimidar o bandido: ele
ameaçou-a de contar a Viriato a história de "uma certa Messalina, casada com o
melhor amigo do marido dela"; procurou comovê-lo: ele riu-lhe na cara. Tudo foi
baldado.
Desesperada, Corina pensou um momento em prostrar-se aos pés do
marido e contar-lhe tudo; mas durou só um rápido instante essa idéia: Fernando
esmagá-la-ia e com o desprezo com que se esmaga um verme sob a sola da bota.
Pensou depois em fugir... Mas para onde? Não tinha um parente, nem uma relação
fora da capital, nem meios pecuniários para ir para muito longe...
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