Flor de Sangue - Unama

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— Sim, uma missão que considero sagrada e da qual somente hoje me
posso desempenhar. Esta carta, que lhe vou entregar dentro de alguns instantes,
foi-me remetida para este fim, há quase cinco anos pelo... — e a sua voz tremia um
pouco — pelo meu saudoso colega e amigo dr. Paulino de Castro.
A fisionomia do preso demudou-se subitamente; as faces tornaram-se
lívidas, os lábios tiveram um rápido tremor e um véu de lágrimas cobriu-lhe os olhos.
A comoção era tal que não podia articular uma palavra.
— Sente-se mal?
— Não, obrigado. Isto passa já. Compreende... O dr. Paulino foi o meu
maior, o meu melhor amigo. Considerava-o como meu filho. Nunca tive outro senão
ele...
— Bem o sei. Mas julguei que o tempo houvesse cicatrizado completamente
essa terrível ferida.
— Feridas há que nem o próprio tempo consegue cicatrizar. A que me abriu
no coração a perda daquele amigo é desse número. E depois, daquela forma,
suicidando-se, cortando a carótida com um golpe de bisturi! Moço, belo, ilustrado,
com um futuro extra ordinário, estimado por quantos o conheciam! Oh! Foi para mim
uma catástrofe. Se ele vivesse, a minha desgraça atual não me pesaria tanto. Que
me importava ter matado um homem, perdido a mulher, o lar, a felicidade doméstica,
se o tinha a ele, o meu Paulino, o meu amigo, o meu filho querido? Se fosse
absolvido, partiria com ele para a Europa, viajaríamos o mundo inteiro e eu
esqueceria, finalmente, o meu infortúnio. Mas sem ele que será de mim? Que farei
da vida? É provável que o júri me absolva; matei o amante de minha mulher, tendoos
surpreendido em flagrante. Lavei com sangue a minha honra. Mas que encantos
tem agora a vida para mim? Viver aqui para encontrá-la a cada passo, risonha,
frívola, formosa, triunfante? Amei-a, amo-a, amo-a ainda, senhor doutor, amo-a
ainda muito para poder vê-la outra vez. Viajar? Mas sozinho, sem um amigo intimo
que me distraia, que compreenda o estado do meu espírito e procure curá-lo... fora
inútil. A vida pesa-me. Não me suicidarei, porém. Devia tê-lo feito naquele dia fatal;
não o fiz: agora é tarde. Procurarei longe daqui alguma coisa a que dedique este
resto curto de vida miserável sendo útil aos meus semelhantes.
E, tendo por alguns momentos fechado o rosto nas mãos trêmulas, volveu
com voz firme:
— Agora estou calmo. Pode falar.
— O que tenho a dizer é bem pouco. Há cinco anos, pouco mais ou menos,
recebi na Bahia uma carta escrita pelo dr. Paulino de Castro na véspera do dia em
que se suicidou em São Paulo, carta que acompanhava esta, fechada e lacrada
como agora está. Pedia-me o meu amigo, o nosso amigo, que guardasse esta carta
em meu poder para só entregá-la ao seu destinatário se desse uma circunstância
especial, realmente estranha...
— E qual?
— Essa circunstância era... — O médico hesitava; por fim, com um esforço
visível — era ter V. Sa. algum dia provas inconcussas de que sua esposa o traía.
Fernando empalideceu tanto e seu corpo teve um sobressalto tão forte que o
médico ergueu-se para ampará-lo.
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