Flor de Sangue - Unama

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algumas carruagens corriam em demanda de palacetes nos arredores; um
ventozinho fresco picava a pele; a temperatura arrefecia e uma cinza fina chovia
sutilmente, do alto céu silencioso, de momento a momento mais fundo e mais
sombrio, cobrindo as coisas de melancolia, enchendo as almas de uma saudade
vaga, nostálgica, aflitiva como um adeus sem esperança.
E Paulino sentiu de repente um aperto no coração, um nó na garganta...
Uma consternação entrou com ele, devastada, solitária, desesperante como um
deserto desconhecido e intérmino... Teve vontade de chorar, ali, em soluços, em
gritos, correndo pelas ruas, com as mãos espalmadas para o alto, clamando a sua
desgraça, a sua miséria, o fim e o nada do seu eu. E essa vontade foi tão imperiosa
que, para não sucumbir-lhe, voltou logo para o hotel.
Julião e Oliva haviam-no procurado e prometido voltar. Avisou ao porteiro
que os não receberia, como a ninguém mais.
Encerrou-se no quarto, fechou a janela, embora ainda houvesse um resto de
dia, e acendeu o gás. Aquele crepúsculo fazia-lhe um mal terrível... aquele ocaso,
que era o de sua vida também, tornava-lhe penosíssima a idéia da morte.
Mas não pôde mais... Atirou-se sobre a cama de bruços e, mergulhando a
cabeça nas almofadas, chorou copiosamente, com raiva, com dó, com desespero,
convulsionado por um sentimento estranho, complexo, desconhecido, de
incomportável crueza. De repente ouviu bater à porta...
Ergueu-se, enxugou os olhos, compôs o semblante, e abriu. Era Alfred, que
vinha às ordens. Perplexo, mal reposto do abalo nervoso daquela crise, não sabia o
médico que lhe dissesse. Disse-lhe, por fim, que se achava indisposto, que lhe fosse
buscar uma garrafa de vinho do Porto e um cálice; e, cumprida aquela ordem, deulhe
mais esta: que só lhe aparecesse na manhã seguinte às sete horas.
Estava novamente só. Ainda bem! Bebeu de um trago um cálice de vinho;
acendeu um charuto e entrou a passear em toda a extensão do quarto, esforçandose
por assenhorear-se novamente de si próprio.
Então, que covardia era aquela? Fora a sugestão do crepúsculo... Mas
passara. Que horas eram? Sete horas. Matar-se-ia à meia-noite, à hora legendária
dos mistérios, dos crimes e.... dos amores. Dos amores! Como foram curtos e
desgraçados os seus!
Tirou do bolso uma fotografia de Corina; mas, como viessem com ela alguns
papéis, lembrou-se que devia fazer uma limpeza em toda a sua papelada. Meteu
logo mãos à obra: rasgou rapidamente documentos extintos e cartas sem
importâncias; apartou as de valor e destruiu em pequenos fragmentos as que lhe
pareceram comprometedoras.
Só restava o retrato de Corina; pôs-lhe as mãos para rasgá-lo, mas detevese:
queria contemplá-lo até os derradeiros instantes de sua vida. Que linda era!
Como o fizera feliz aquele corpo maravilhoso de ninfa!... Mas só o corpo, que a alma
era a das borboletas. Não o amara aquela mulher; não o amara. Nunca havia amado
nem amaria nunca. Era uma leviana, uma frívola, uma coquete. Afinal, não era dela
a culpa. Fora o seu temperamento e fora a sua educação que a fizeram assim.
Ah! Se ela o houvesse amado, tê-lo-ia acompanhado, arrostando, com ele e
como ele, bravamente, a justa cólera do esposo, os ridículos e as grosserias do
escândalo, as exprobrações hipócritas da sociedade e as maldições enfáticas da
moral pública... Se o amasse, não pensaria no marido, na sociedade, na moral, no
escândalo, no que diria fulano e sicrano: só pensaria nele, entregar-se-ia nas suas
mãos, dando-lhe o seu coração e a sua vida.
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