Muitos corpos, uma só Alma

Brian L. Weiss Muitos corpos, uma só Alma
começaram a melhorar logo na fase seguinte dos testes, e o reforço positivo dos seus
resultados melhorados aumentou ainda mais a sua confiança. Continuei a vê-la durante
quase um ano, e depois finalizei a terapia, convencido de que ela iria atingir a promessa
dos seus sonhos. No final do último ano de faculdade, ela veio ter comigo.
- Consegui! - exclamou ela.
Sabia o que ela queria dizer, mas deixei-a explicar.
- Conseguiu o quê?
- Entrar para a faculdade de Medicina.
- Boa! - disse eu, profundamente gratificado. - Onde?
Os seus olhos cintilaram e ela dirigiu-me um sorriso maroto.
- Está a ver, Dr. Weiss, os meus sonhos do futuro nem sempre são infalíveis. A faculdade
não é no Sul. Vou para Cornell.
Samantha, uma médica em ascensão, mostrou empada por si própria no passado e assim
pôde caminhar em direcção ao seu futuro. Max, um médico experiente, mostrou a sua
empatia pelos outros no passado e assim pôde ver o seu futuro e transformar o presente.
Quando o conheci, ele era, para dizer com frontalidade, odioso (até os médicos fazem
julgamentos precipitados nos primeiros encontros), e eu não era o único que não o
suportava. Ele era médico num hospital das vizinhanças, e muitos dos seus pacientes e
colegas sentiam o mesmo. Na verdade, foi uma das suas colegas, Betsy Prager, uma
psicóloga, que o mandou vir fazer tratamento comigo. Ela considerava que ele estava
melhor no meu consultório do que no dela. Disse que o pessoal do hospital tinha insistido
muito para que ele fizesse terapia.
Ele chegou como uma tempestade de Verão, com ventos fortes e muito calor, colocando-se
defronte da minha secretária num estado de ansiedade profunda.
- Eu não devia estar aqui - anunciou. - Não há necessidade. Aqueles cretinos que dirigem o
hospital acham que eu devo baixar o tom. Eu acho que eles deviam ser despedidos. Não
estão a deixar-me fazer o meu trabalho.
Era um homem alto de trinta e oito anos, com o rosto avermelhado e duplo queixo, cabelo
castanho despenteado e fraco, e olhos a cuspirem fogo. Vestido com calças de cabedal e
camisa havaiana, parecia mais um barman do que um médico.
- Valha-me Deus! - continuou. - Aquela enfermeira da noite. Tipicamente mulher. Um dos
meus pacientes - um tipo espectacular, um verdadeiro príncipe, heróico, uma família bestial
- tem meningite. Chama por ela. Está a vomitar. Ela não larga o telefone. Eu grito-lhe para
ela deixar de falar. Disse que o filho estava doente. Azar. E quando ela desligou, passei-me
com ela, ameacei rebentar-lhe com os miolos.
- Quando foi isso?
- Na semana passada. A cabra fez queixa de mim. Deve ter sido por isso que a Dr. a Prager
lhe telefonou.
- A que horas é que a ameaçou? - perguntei calmamente.
- A meia-noite. Talvez mais tarde.
- O que é que estava a fazer no hospital tão tarde?
- O meu trabalho. A olhar pelos meus pacientes.
- A Dr. a Prager diz que se atrasa muitas vezes e que está sempre cansado. Disse-me que
aceita tarefas que um residente ou interno podem fazer.
- Pois, se não tivessem os miolos nos pés em vez de na cabeça.
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