Muitos corpos, uma só Alma

Brian L. Weiss Muitos corpos, uma só Alma
- Apoia as mãos na minha secretária e inclina-se para mim em segredo. - Sabe como é.
Não se pode confiar neles. Eu digo-lhes o que fazer até ao mais ínfimo pormenor, e eles
fazem sempre asneira. Deixem-nos com um paciente, digam adeus ao paciente.
Quando trabalhei no Mount Sinai, quase todos os residentes e internos eram dedicados e
competentes, desejosos de aprender e ajudar. Quando comecei a conhecê-los, confiei
neles até aos limites do seu conhecimento. O hospital dele seria assim tão diferente?
- Não fica exausto por trabalhar a esse ritmo?
- Às vezes - reconheceu, sentando-se finalmente. Parecia ter apreciado a cadeira, porque
relaxou visivelmente, embora um dos pés estivesse a bater no chão. Depois, a sua agitação
recomeçou.
- Claro que fico cansado. Quem não ficaria? Se soubesse a quantidade de incompetência
que vejo todos os dias, rebentava com os miolos. Dosagens erradas. Diagnósticos errados.
Dietas erradas. Falta de civismo, conversas nas costas, sujidade no chão, gráficos
incorrectos... - Arrastava-se como um motor a morrer.
- Pondo em perigo os seus pacientes? - incitei. O motor voltou a disparar.
- Pode ter a certeza, pondo-os em perigo! Às vezes... - voltou a inclinar-se para mim, e a
voz baixou para um murmúrio - morrem.
Sim, alguns pacientes morrem. Talvez o homem com meningite morresse. Mas muito
poucas mortes podem ser atribuídas a erros de tratamento no hospital ou incompetência
médica. O cancro mata. Os vírus matam. Os acidentes de automóvel matam.
- Mas isso é inevitável - disse eu.
- Não para os meus pacientes.
Isto foi dito com tanta certeza e arrogância que eu recuei.
- Certamente alguns deles - disse eu. - Os pacientes com cancro. Os velhos. As vítimas de
enfarte.
Aconteceu uma coisa estranha: os seus olhos encheram-se de lágrimas.
- É verdade. E cada vez que isso acontece, quero matar-me. Adoro os meus pacientes,
cada um deles, e, quando um deles morre, eu morro com ele. Isso rasga-me por dentro.
- Não devia... - comecei, mas depois desisti de tentar contradizê-lo ou consolá-lo.
- Sabe com quem é que fico mais furioso? - soluçou. - Comigo. Continuámos nesta onda
durante o resto da sessão. Acontece que ele era obsessivo-compulsivo acerca de todos os
pormenores dos cuidados médicos com os seus pacientes, embora não o fosse noutros
aspectos da sua vida. Suponho que os seus pacientes gostassem da sua atenção no início,
mas que depois alguns deles se ressentissem dela, porque devem ter sentido a ansiedade
ligada à sua obsessão. Ele estava também demasiado envolvido emocional-mente com os
seus pacientes. Mais uma vez, a ligação tinha sido provavelmente bem recebida no início,
antes de a sua agitação os deixar nervosos.
Max sofria ao lado dos seus pacientes. A sua ansiedade com eles tornava-se desespero e
remorso se não conseguissem recuperar. Cada contratempo era culpa sua, cada morte
imperdoável. A medida que nos fomos conhecendo, ele contou-me que receitava a si
próprio medicamentos antidepressivos quando a dor emocional se tornava esmagadora.
Começou a ter dores no peito e, aterrorizado, correu para um cardiologista. O cardiologista
não conseguiu encontrar nada de errado, embora tenha feito uma bateria de testes. Mesmo
assim, as dores persistiram, muitas vezes de forma debilitante. Incapaz de delegar funções,
muito menos por telefone, Max ia para o hospital muito mais vezes do que era necessário,
«só para ter a certeza de que estavam todos bem», como ele dizia. Mas isto significava que
tinha pouco tempo para a família, e até as horas que passava com eles eram manchadas
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